Павел Чжан и прочие речные твари
Часть 22 из 43 Информация о книге
Для доступа к библиотеке пройдите авторизацию
Соня погрустнела, не хотела, чтобы Павел уходил. Молча подала ему куртку, наблюдала, скрестив руки на груди, как он зашнуровывает ботинки. Попросила позвонить, как будет дома.
– Я поздно доеду, не хочу тебя будить. Завтра наберу, – сказал Павел и вышел.
В подъезде пахло недавним дождем. Его запах вливался через раскрытые окна на площадках между этажами, вместе с болтовней какой-то передачи из соседнего окна и тоскливым голосом собачника, зовущего непослушную и, по-видимому, толстую Цюцю[17].
Павел сбежал по лестнице, держась подальше от углублений квартирных предбанников, доверху залитых тенями. Он заглядывал в каждый из них, проверяя и немного успокаиваясь, когда этаж оказывался пуст. Машину Павел тоже осмотрел. Порой свет скользил по спинке заднего сиденья, как будто что-то шевелилось. Павел иногда ловил обрывок чьей-то тени в зеркале, отзвук движения.
А оборачивался – не было никого.
5
Пятнадцать лет назад седьмого сентября лил дождь. Шлепал по листьям сирени и дуба над лавкой, барабанил по крыше, как по жестяной кастрюле. Ветер сдувал первые желтые листья, гнал их над травой, вычесывал хвою из сосновой кроны. Яблоки падали в траву, разбивая налитые бока до трещин. Дом затопила сухая тишина. Изредка включался старый газовый котел, всегда внезапно, со звуком ракетного двигателя. Казалось, он вот-вот выпустит пламя из днища, пробьет крышу и улетит со свистом, только его и видели.
Время от времени Павел подходил к окну на кухне, откуда виднелись ворота, вставал на цыпочки и смотрел, не идет ли по раскисшей дорожке мама. Но никто не шел, и калитка со стороны поля тоже оставалась закрытой. Только ветер, листья, цветы золотого шара мотались, облетая.
Стемнело. В сумраке мерещилось всякое, и Павел зажег везде свет. Вскипятил чайник и заварил лапши, посыпав ее толченым бульонным кубиком. Включил телевизор, в котором бурчали новости, показывали улыбчивых школьников в новых школах каких- то московских районов, – скукота. За окном в саду уже было ничего не различить. Студеная тьма шевелилась, наблюдала сотней мокрых глаз, отражениями света на листьях, и, содрогаясь, Павел задернул занавески.
Он читал.
Пел.
Снял с батареи высохшие толстые осенние штаны, кофту и носки. Сложил их в шкаф.
Собрал лего, затем разобрал, усеяв ковер деталями.
Снова заварил лапшу, но не доел ее.
Написал матери в ватсап, рискуя получить по шее за то, что взял старый папин телефон.
Долго следил за галочкой в углу сообщения. Она не зеленела и не обзаводилась двойником.
Уснул на полу в гостиной, пристроив голову на диванную подушку. Из его комнаты не очень было слышно, когда кто-то приходил, а Павел хотел сразу вскочить, как только мама придет и хлопнет дверью.
Проснувшись, он первым делом заглянул в спальню под лестницей. Но кровать была пустой, холодной, бледно-синей в блеклых рассветных лучах. Нетронутой. Мама не возвращалась.
Может, от берега Оки ее забрали дядьки на битой машине? Такое в последнее время случалось, мать не приходила ночевать, а утром ее высаживали у ворот, и она шла через сад, загребая ногами, словно те отекли и туфли превратились в гири. Разувшись, она садилась в продавленное кресло у окна – как была, в мини-юбке и блузке – и задумчиво курила. Сигарета подрагивала в пожелтевших пальцах, лицо теряло краски, расфокусированный взгляд был устремлен куда-то внутрь. В такие минуты ее не стоило трогать, можно было схлопотать. Поэтому Павел тихонько играл в углу, поглядывая через плечо, ожидая, когда мать вдавит окурок в пепельницу и со вздохом пойдет в душ. Возвращалась она уже в хорошем настроении. Иногда просила помазать ей синячок на спине, там, куда она не могла дотянуться. Синяки возникали на ее теле повсюду, как пятна на лежалом яблоке: на бедрах, щиколотках, запястьях, шее, иногда на лице. Но мама брала из шеренги баночек одну, с тональным кремом, раз-раз – и исчезал синяк, как будто не было его.
Павел вжался носом в покрывало, втянул запах: табак, приторные духи. Вернулся в большую комнату, включил на мамином планшете канал с мультиками. Шли «Смешарики», по экрану прыгали розовый ёж и синий заяц, внизу тянулись жучки-иероглифы субтитров. Павел на них смотрел, но ничего не видел: он прислушивался к темному и тяжелому чувству, что разлилось под ребрами.
Часть его знала, что мама не вернется.
Потом, несколько лет спустя, Павел не раз просматривал ее аккаунт в давно заброшенном Инстаграме, в пыльном архиве с миллионом квадратных фото, напоминавшем семейный альбом. Однообразные селфи крупным планом – яркие губы вперед, лицо снято сверху, отчего выпуклый лоб казался лбом гидроцефала. Иногда вид сзади, немного снизу и в купальнике, на круглой намасленной попе бликовало солнце. Фото с китайцами, которые ее обнимали, восторженно заглядывая в глубокое декольте.
На самых ранних постах было море и башни Дубая, мать на балконе, всегда одна, выставив грудь и тонкую ногу напоказ. Татуировка на левой руке еще не выцвела в синюшную мазню, копна кудрявых волос, тяжелый макияж. Расхожие фразы про женскую долю, гордость и любовь, обязательно с тремя восклицательными знаками и килограммом точек: «Не воспринимай каждое оскорбление как брошенную тебе перчатку!!! Воспринимай, как мусор отодвинь ногой и двигайся дальше!!! Слова, какими бы красивыми они не были, для меня просто пыль. Если человек клянеться мне в любви, а на деле………. То в такую любовь не верю!!!». Фото в вечерних платьях с вырезами на всех местах – сплошь фильтры и маски, даже одежда виртуальная, тогда это было модно.
Иногда под постом проскакивала ссылка на аккаунт в Telegram, «по всем вопросам». Владела аккаунтом какая-то тетка, она же мелькала на инста-страничках еще нескольких девушек.
В закрытом Telegram-канале, где разоблачали сетевых эскортниц, Павел нашел скрины переписки той тетки с одним из клиентов. Тетка уточняла, что конкретно нужно, с презервативом или без, называла расценки. Заказчик остался, в общем-то, доволен и был готов платить, но зачем-то позже слил переписку в сеть. Не знай Павел о ней, ему было бы немного легче жить потом.
После прочтения стало очень стыдно. «У вас с матерью же было по любви?» – хотелось спросить у отца, но тот исчез; даже программы с диска не удалялись так бесследно. Как будто не существовало такого человека никогда, а поискать в Китае Павел не мог. А воображаемый им отец улыбался и качал головой: ну что ты, Павел, всё было только по любви, и для меня ты был желанным.
Мамино блогерское счастье с сотнями тысяч подписчиков закончилось за пару лет до рождения Павла. Сперва исчез Дубай, затем Париж и рестораны. В соцсетях остались лишь китайцы, бокалы с шампанским на Новый год, Богородица соседствовала с гороскопами, прыскали заметки про очередную «печальку». Когда пропал отец, пошли виды туманной Оки, как будто мать часто гуляла вдоль нее. Тяжелый пласт темной воды, кромка другого берега, баржи с песком. Небо, птицы, самолеты.
Павла на ее странице не было. Как не было и записей после седьмого сентября, ни одной.
Ранним утром, после запойной многочасовой работы Павлу приснились уже знакомые по другим кошмарным снам места.
Русалка вновь сидит на берегу, расчесывает волосы, проводит по ним гребнем из рыбьего хребта. Белые руки движутся в тишине, во тьме ночной, на фоне выжженного угольного неба и реки.
– Ох, как долго нету… – говорит она со вздохом, будто плачет.
Павел подходит ближе, затаив дыханье.
Рука русалки замирает, не выпуская гребень. Звенит комарик, над головой плывет монетою луна, подсвечивая поле тусклым ночником. На влажной коже капли, налипший на нее песок, напоминающий корицу в белом тесте. Сильно пахнет тиной и какими-то знакомыми духами – такими мама обливалась, прежде чем из дома выходить.
Оборотившись, она хлопает чешуйчатым хвостом, тот оставляет след в песке. Улыбка на ее лице, зубы во рту красны, по-щучьи остры.
– Как долго тебя нету, Паша, – она протягивает руку. Из-под истлевшей плоти просвечивает кость.
Павел бежит вдоль берега, всё дальше от русалки, всё ближе к устью. Река становится широкой, бескрайний лаковый простор, песок спускается к воде, а та темнеет нефтью до луны. В ней плещет изредка, кто-то невидимый бросает камни. Плюх. Тишина. И снова – плюх.
Опять дом, камин, жена Краснова читает книжку сыну, вся в сполохах огня. Рядом с ней Клюев, полностью нагой, держит поднос, а на подносе сласти. Краснов гладит Клюева по бедрам, смотрит ласково.
Павел стучит в окно. Никто его не слышит.
6
Правильно Соне говорили, что нельзя спать днем, кошмары сниться будут, сплошной морок. Теперь она и ночью толком спать не сможет, ворочаться станет до двух часов.
А она всего-то прилегла после обеда. За окном приятно шелестел дождь, на «Премьере» обсуждали «перебои с электричеством» в Чэнду – на самом деле ничего странного, просто «контрас» на пять минут полностью выключили свет и ролик об этом уже гулял по сети. Потом завели речь о востребованности российских IT-специалистов в мире. В кадре возник аналитик делового вида, который отрапортовал о том, как российская квалифицированная рабочая сила позволяет китайским компаниям удерживать превосходство в области инноваций, несмотря на растущее давление со стороны Запада.
«Существует не так уж много стран, в которых есть столько программистов и инженеров. Конечно, Россия – не единственная страна, которая может предложить сильных специалистов в этой области, но это один из наиболее распространенных вариантов, когда китайские компании находят работников именно у нас. Благодаря огромным финансовым ресурсам, у Китая есть хорошие шансы привлечь российские таланты».
Соня включила следующий ролик, надеясь вновь увидеть чат. «Контрас» же ей теперь должны, так? Рано или поздно они выйдут на связь, и тогда она попросит помощи с работой.
Но всплывающих окон не было. Ведущая говорила о погоде.
«Над европейской частью России установилась аномально холодная погода, – сообщила красивая девушка в брючном костюме. – По прогнозу синоптиков, незначительное улучшение можно ожидать лишь в августе…»
Бормотанье слиплось в монотонный гул, он удалялся, уходил во тьму, и Соня вдруг провалилась в сон, мертвенно-голубоватый и очень странный.
Они с Пашей на кухне. Опершись локтем на стол, Паша ковыряет ложкой в миске глиняной, карминового цвета, с нарисованным цветком. Родом та миска из сетчатых коробов на распродаже в продуктовом, где свалена фигня по семь юаней. В тех коробах Соня нашла половину утвари на кухню. Порой кажется, что Соню тоже отыскали в ящике в «Монетке», примерно на эти семь юаней она обычно чувствует себя.
Она стоит у подоконника, спиной к окну. На ней лишь фартук. Грудь Сони прикрывают скрещенные руки, а то, что ниже – ткань с китайским мишкой, на морде – брусничное пятно от соуса, не отстиралось. Вроде июль, но с улицы сочится холод, стекает по спине в ложбинку между ягодицами.
Что-то в Паше – отстраненное выражение узкого лица, то, как небрежно он держит ложку, прячет взгляд, – ужасно раздражает. Сейчас он витает где-то далеко. Опять о работе думает? Да видит ли он Соню, помнит ли, что та рядом? Наверняка на уме одни нули и единицы, бинарные компьютерные шифры, команды и пароли, вся его работа, на которой он женат. Чипы, гадкие чипы.
– Как борщ? – спрашивает Соня. Сама того не замечая, ногтями щиплет свое предплечье. Кожа в том месте горит.
Паша ковыряет в миске снова, вытаскивает ложку. На ней что-то темное и склизкое – водоросли, речные сопли. Одна сопля шевелится, обвила Пашин палец, скользит обратно в чашку. Остальное попадает в рот.
– Нормально.
Павел промакивает рот салфеткой, на бумаге расплывается болотное пятно. Он зачерпывает снова, вытаскивает много, столько в миске не уместилось бы.
Обида теснит грудь, жар распирает изнутри, нормально, всё ему нормально, да сколько ж можно? Что ему ни делай, нет благодарности в ответ.
– Вкусно хоть?
Паша кивает, не отрываясь от еды. Закончив, поднимает янтарные монгольские глаза на Соню. Взгляд их холоден, холоднее, чем сквозняк зимой.
– Спасибо за внимание, – говорит. – На этом я закончу.
Паша встает, одергивает серый шерстяной пиджак, почему-то кланяется, коротко роняет голову и уходит. Из квартиры снизу шум аплодисментов, как прибой, опять глухая тетя Шура парад врубила.
Соня выходит следом на площадку, а там Руслан пройти мешает, набрасывает ей на шею провод, кругом качаются веревки с мохнатыми кистями на концах. Гогочет кто-то, похожий на Валерку. Соня бежит за Пашей по ступеням, сор колет пятки, перила извиваются, скользят под пальцами. И вот он, двор, но Паши уже нет. Он растворился серым среди сугробов серых, голых деревьев и панельных стен.
Зря она открыла то письмо на его планшете, зря.
– Паша! – Соня кричит, и эхо бродит по двору, от пятиэтажки к пятиэтажке, той, что под снос в следующем году. – Пашка!
Ветер свистит, гудит снегоуборочный робот, неловкий холодильник на гусеницах, ледяная крошка тает между пальцами ног. За глухим забором в детском саду смеются дети, и смех их искрами ссыпается в вечереющее, с морозной коркой небо.
Соня идет по улице Тверской от площади Манежной, где Лин и Енисеев из гранита стоят на фоне пряничных куполов Кремля – бок о бок, руки сцеплены и подняты над головами, на лицах суровая решимость. Соня бредет по тротуару мимо Музея почты, когда-то бывшего главным телеграфом, вдоль длинной очереди туристов в пуховичках. Двери музея открываются, выглядывает Паша, и Соня машет ему рукой. Но Паша занят. Он поднимает красную табличку, гавкает что-то на китайском, и часть очереди, змеясь, втекает внутрь. Остальные терпеливо ждут, их запорошило, между шарфами и капюшонами видны одни глаза. Над головами вьются дроны, делают сотни снимков.
Ветер становится сильнее, немного холодно ногам. Сталинки с бугристой облицовкой, похожей на пористый шоколад, слепит неоновая реклама, голограммы МАТРЕШКИ ДЕШЕВО! САЛОН МАССАЖ! Выпрыгивают буквы и иероглифы, с мемориальных досок строго смотрят лица умерших. Коптит пробка, над проезжей частью порхает голограмма, опять реклама: прокладки, памперсы, чипы, шампунь. Мокрый снег липнет к щекам, тает на ресницах, путается в волосах.
Надо работать, приходит Соне в голову, в стылый туман ее мыслей. За дверью «Али» темнота, Соню не ждут там, Мария из отдела кадров ей сказала: к нам нельзя. Поэтому она плывет к туристу, заступает ему дорогу, выставив из-за фартука голое бедро – ведь так ей предлагали делать?
– Как тебя зовут? – спрашивает Соня с отточенной улыбкой: немного обещания, немного загадки, капельку насмешки (ведь так ей говорили делать, так?).
Китаец шарахается, обходит Соню, описывая полукруг. Соня идет за ним, ветер задувает под короткий фартук, приходится держать его руками.
– Девушка! – кричит на китайском. – Русская хорошая девушка!
Китаец ускоряет шаг и исчезает в белой пелене. Ему не нужна русская девушка, и следующей паре тоже не нужна. Прохожие огибают Соню по кривой дуге, если и замечают, то брезгливо морщатся. Их лица сливаются в одно, белое, со снежной крошкой.
– Я поздно доеду, не хочу тебя будить. Завтра наберу, – сказал Павел и вышел.
В подъезде пахло недавним дождем. Его запах вливался через раскрытые окна на площадках между этажами, вместе с болтовней какой-то передачи из соседнего окна и тоскливым голосом собачника, зовущего непослушную и, по-видимому, толстую Цюцю[17].
Павел сбежал по лестнице, держась подальше от углублений квартирных предбанников, доверху залитых тенями. Он заглядывал в каждый из них, проверяя и немного успокаиваясь, когда этаж оказывался пуст. Машину Павел тоже осмотрел. Порой свет скользил по спинке заднего сиденья, как будто что-то шевелилось. Павел иногда ловил обрывок чьей-то тени в зеркале, отзвук движения.
А оборачивался – не было никого.
5
Пятнадцать лет назад седьмого сентября лил дождь. Шлепал по листьям сирени и дуба над лавкой, барабанил по крыше, как по жестяной кастрюле. Ветер сдувал первые желтые листья, гнал их над травой, вычесывал хвою из сосновой кроны. Яблоки падали в траву, разбивая налитые бока до трещин. Дом затопила сухая тишина. Изредка включался старый газовый котел, всегда внезапно, со звуком ракетного двигателя. Казалось, он вот-вот выпустит пламя из днища, пробьет крышу и улетит со свистом, только его и видели.
Время от времени Павел подходил к окну на кухне, откуда виднелись ворота, вставал на цыпочки и смотрел, не идет ли по раскисшей дорожке мама. Но никто не шел, и калитка со стороны поля тоже оставалась закрытой. Только ветер, листья, цветы золотого шара мотались, облетая.
Стемнело. В сумраке мерещилось всякое, и Павел зажег везде свет. Вскипятил чайник и заварил лапши, посыпав ее толченым бульонным кубиком. Включил телевизор, в котором бурчали новости, показывали улыбчивых школьников в новых школах каких- то московских районов, – скукота. За окном в саду уже было ничего не различить. Студеная тьма шевелилась, наблюдала сотней мокрых глаз, отражениями света на листьях, и, содрогаясь, Павел задернул занавески.
Он читал.
Пел.
Снял с батареи высохшие толстые осенние штаны, кофту и носки. Сложил их в шкаф.
Собрал лего, затем разобрал, усеяв ковер деталями.
Снова заварил лапшу, но не доел ее.
Написал матери в ватсап, рискуя получить по шее за то, что взял старый папин телефон.
Долго следил за галочкой в углу сообщения. Она не зеленела и не обзаводилась двойником.
Уснул на полу в гостиной, пристроив голову на диванную подушку. Из его комнаты не очень было слышно, когда кто-то приходил, а Павел хотел сразу вскочить, как только мама придет и хлопнет дверью.
Проснувшись, он первым делом заглянул в спальню под лестницей. Но кровать была пустой, холодной, бледно-синей в блеклых рассветных лучах. Нетронутой. Мама не возвращалась.
Может, от берега Оки ее забрали дядьки на битой машине? Такое в последнее время случалось, мать не приходила ночевать, а утром ее высаживали у ворот, и она шла через сад, загребая ногами, словно те отекли и туфли превратились в гири. Разувшись, она садилась в продавленное кресло у окна – как была, в мини-юбке и блузке – и задумчиво курила. Сигарета подрагивала в пожелтевших пальцах, лицо теряло краски, расфокусированный взгляд был устремлен куда-то внутрь. В такие минуты ее не стоило трогать, можно было схлопотать. Поэтому Павел тихонько играл в углу, поглядывая через плечо, ожидая, когда мать вдавит окурок в пепельницу и со вздохом пойдет в душ. Возвращалась она уже в хорошем настроении. Иногда просила помазать ей синячок на спине, там, куда она не могла дотянуться. Синяки возникали на ее теле повсюду, как пятна на лежалом яблоке: на бедрах, щиколотках, запястьях, шее, иногда на лице. Но мама брала из шеренги баночек одну, с тональным кремом, раз-раз – и исчезал синяк, как будто не было его.
Павел вжался носом в покрывало, втянул запах: табак, приторные духи. Вернулся в большую комнату, включил на мамином планшете канал с мультиками. Шли «Смешарики», по экрану прыгали розовый ёж и синий заяц, внизу тянулись жучки-иероглифы субтитров. Павел на них смотрел, но ничего не видел: он прислушивался к темному и тяжелому чувству, что разлилось под ребрами.
Часть его знала, что мама не вернется.
Потом, несколько лет спустя, Павел не раз просматривал ее аккаунт в давно заброшенном Инстаграме, в пыльном архиве с миллионом квадратных фото, напоминавшем семейный альбом. Однообразные селфи крупным планом – яркие губы вперед, лицо снято сверху, отчего выпуклый лоб казался лбом гидроцефала. Иногда вид сзади, немного снизу и в купальнике, на круглой намасленной попе бликовало солнце. Фото с китайцами, которые ее обнимали, восторженно заглядывая в глубокое декольте.
На самых ранних постах было море и башни Дубая, мать на балконе, всегда одна, выставив грудь и тонкую ногу напоказ. Татуировка на левой руке еще не выцвела в синюшную мазню, копна кудрявых волос, тяжелый макияж. Расхожие фразы про женскую долю, гордость и любовь, обязательно с тремя восклицательными знаками и килограммом точек: «Не воспринимай каждое оскорбление как брошенную тебе перчатку!!! Воспринимай, как мусор отодвинь ногой и двигайся дальше!!! Слова, какими бы красивыми они не были, для меня просто пыль. Если человек клянеться мне в любви, а на деле………. То в такую любовь не верю!!!». Фото в вечерних платьях с вырезами на всех местах – сплошь фильтры и маски, даже одежда виртуальная, тогда это было модно.
Иногда под постом проскакивала ссылка на аккаунт в Telegram, «по всем вопросам». Владела аккаунтом какая-то тетка, она же мелькала на инста-страничках еще нескольких девушек.
В закрытом Telegram-канале, где разоблачали сетевых эскортниц, Павел нашел скрины переписки той тетки с одним из клиентов. Тетка уточняла, что конкретно нужно, с презервативом или без, называла расценки. Заказчик остался, в общем-то, доволен и был готов платить, но зачем-то позже слил переписку в сеть. Не знай Павел о ней, ему было бы немного легче жить потом.
После прочтения стало очень стыдно. «У вас с матерью же было по любви?» – хотелось спросить у отца, но тот исчез; даже программы с диска не удалялись так бесследно. Как будто не существовало такого человека никогда, а поискать в Китае Павел не мог. А воображаемый им отец улыбался и качал головой: ну что ты, Павел, всё было только по любви, и для меня ты был желанным.
Мамино блогерское счастье с сотнями тысяч подписчиков закончилось за пару лет до рождения Павла. Сперва исчез Дубай, затем Париж и рестораны. В соцсетях остались лишь китайцы, бокалы с шампанским на Новый год, Богородица соседствовала с гороскопами, прыскали заметки про очередную «печальку». Когда пропал отец, пошли виды туманной Оки, как будто мать часто гуляла вдоль нее. Тяжелый пласт темной воды, кромка другого берега, баржи с песком. Небо, птицы, самолеты.
Павла на ее странице не было. Как не было и записей после седьмого сентября, ни одной.
Ранним утром, после запойной многочасовой работы Павлу приснились уже знакомые по другим кошмарным снам места.
Русалка вновь сидит на берегу, расчесывает волосы, проводит по ним гребнем из рыбьего хребта. Белые руки движутся в тишине, во тьме ночной, на фоне выжженного угольного неба и реки.
– Ох, как долго нету… – говорит она со вздохом, будто плачет.
Павел подходит ближе, затаив дыханье.
Рука русалки замирает, не выпуская гребень. Звенит комарик, над головой плывет монетою луна, подсвечивая поле тусклым ночником. На влажной коже капли, налипший на нее песок, напоминающий корицу в белом тесте. Сильно пахнет тиной и какими-то знакомыми духами – такими мама обливалась, прежде чем из дома выходить.
Оборотившись, она хлопает чешуйчатым хвостом, тот оставляет след в песке. Улыбка на ее лице, зубы во рту красны, по-щучьи остры.
– Как долго тебя нету, Паша, – она протягивает руку. Из-под истлевшей плоти просвечивает кость.
Павел бежит вдоль берега, всё дальше от русалки, всё ближе к устью. Река становится широкой, бескрайний лаковый простор, песок спускается к воде, а та темнеет нефтью до луны. В ней плещет изредка, кто-то невидимый бросает камни. Плюх. Тишина. И снова – плюх.
Опять дом, камин, жена Краснова читает книжку сыну, вся в сполохах огня. Рядом с ней Клюев, полностью нагой, держит поднос, а на подносе сласти. Краснов гладит Клюева по бедрам, смотрит ласково.
Павел стучит в окно. Никто его не слышит.
6
Правильно Соне говорили, что нельзя спать днем, кошмары сниться будут, сплошной морок. Теперь она и ночью толком спать не сможет, ворочаться станет до двух часов.
А она всего-то прилегла после обеда. За окном приятно шелестел дождь, на «Премьере» обсуждали «перебои с электричеством» в Чэнду – на самом деле ничего странного, просто «контрас» на пять минут полностью выключили свет и ролик об этом уже гулял по сети. Потом завели речь о востребованности российских IT-специалистов в мире. В кадре возник аналитик делового вида, который отрапортовал о том, как российская квалифицированная рабочая сила позволяет китайским компаниям удерживать превосходство в области инноваций, несмотря на растущее давление со стороны Запада.
«Существует не так уж много стран, в которых есть столько программистов и инженеров. Конечно, Россия – не единственная страна, которая может предложить сильных специалистов в этой области, но это один из наиболее распространенных вариантов, когда китайские компании находят работников именно у нас. Благодаря огромным финансовым ресурсам, у Китая есть хорошие шансы привлечь российские таланты».
Соня включила следующий ролик, надеясь вновь увидеть чат. «Контрас» же ей теперь должны, так? Рано или поздно они выйдут на связь, и тогда она попросит помощи с работой.
Но всплывающих окон не было. Ведущая говорила о погоде.
«Над европейской частью России установилась аномально холодная погода, – сообщила красивая девушка в брючном костюме. – По прогнозу синоптиков, незначительное улучшение можно ожидать лишь в августе…»
Бормотанье слиплось в монотонный гул, он удалялся, уходил во тьму, и Соня вдруг провалилась в сон, мертвенно-голубоватый и очень странный.
Они с Пашей на кухне. Опершись локтем на стол, Паша ковыряет ложкой в миске глиняной, карминового цвета, с нарисованным цветком. Родом та миска из сетчатых коробов на распродаже в продуктовом, где свалена фигня по семь юаней. В тех коробах Соня нашла половину утвари на кухню. Порой кажется, что Соню тоже отыскали в ящике в «Монетке», примерно на эти семь юаней она обычно чувствует себя.
Она стоит у подоконника, спиной к окну. На ней лишь фартук. Грудь Сони прикрывают скрещенные руки, а то, что ниже – ткань с китайским мишкой, на морде – брусничное пятно от соуса, не отстиралось. Вроде июль, но с улицы сочится холод, стекает по спине в ложбинку между ягодицами.
Что-то в Паше – отстраненное выражение узкого лица, то, как небрежно он держит ложку, прячет взгляд, – ужасно раздражает. Сейчас он витает где-то далеко. Опять о работе думает? Да видит ли он Соню, помнит ли, что та рядом? Наверняка на уме одни нули и единицы, бинарные компьютерные шифры, команды и пароли, вся его работа, на которой он женат. Чипы, гадкие чипы.
– Как борщ? – спрашивает Соня. Сама того не замечая, ногтями щиплет свое предплечье. Кожа в том месте горит.
Паша ковыряет в миске снова, вытаскивает ложку. На ней что-то темное и склизкое – водоросли, речные сопли. Одна сопля шевелится, обвила Пашин палец, скользит обратно в чашку. Остальное попадает в рот.
– Нормально.
Павел промакивает рот салфеткой, на бумаге расплывается болотное пятно. Он зачерпывает снова, вытаскивает много, столько в миске не уместилось бы.
Обида теснит грудь, жар распирает изнутри, нормально, всё ему нормально, да сколько ж можно? Что ему ни делай, нет благодарности в ответ.
– Вкусно хоть?
Паша кивает, не отрываясь от еды. Закончив, поднимает янтарные монгольские глаза на Соню. Взгляд их холоден, холоднее, чем сквозняк зимой.
– Спасибо за внимание, – говорит. – На этом я закончу.
Паша встает, одергивает серый шерстяной пиджак, почему-то кланяется, коротко роняет голову и уходит. Из квартиры снизу шум аплодисментов, как прибой, опять глухая тетя Шура парад врубила.
Соня выходит следом на площадку, а там Руслан пройти мешает, набрасывает ей на шею провод, кругом качаются веревки с мохнатыми кистями на концах. Гогочет кто-то, похожий на Валерку. Соня бежит за Пашей по ступеням, сор колет пятки, перила извиваются, скользят под пальцами. И вот он, двор, но Паши уже нет. Он растворился серым среди сугробов серых, голых деревьев и панельных стен.
Зря она открыла то письмо на его планшете, зря.
– Паша! – Соня кричит, и эхо бродит по двору, от пятиэтажки к пятиэтажке, той, что под снос в следующем году. – Пашка!
Ветер свистит, гудит снегоуборочный робот, неловкий холодильник на гусеницах, ледяная крошка тает между пальцами ног. За глухим забором в детском саду смеются дети, и смех их искрами ссыпается в вечереющее, с морозной коркой небо.
Соня идет по улице Тверской от площади Манежной, где Лин и Енисеев из гранита стоят на фоне пряничных куполов Кремля – бок о бок, руки сцеплены и подняты над головами, на лицах суровая решимость. Соня бредет по тротуару мимо Музея почты, когда-то бывшего главным телеграфом, вдоль длинной очереди туристов в пуховичках. Двери музея открываются, выглядывает Паша, и Соня машет ему рукой. Но Паша занят. Он поднимает красную табличку, гавкает что-то на китайском, и часть очереди, змеясь, втекает внутрь. Остальные терпеливо ждут, их запорошило, между шарфами и капюшонами видны одни глаза. Над головами вьются дроны, делают сотни снимков.
Ветер становится сильнее, немного холодно ногам. Сталинки с бугристой облицовкой, похожей на пористый шоколад, слепит неоновая реклама, голограммы МАТРЕШКИ ДЕШЕВО! САЛОН МАССАЖ! Выпрыгивают буквы и иероглифы, с мемориальных досок строго смотрят лица умерших. Коптит пробка, над проезжей частью порхает голограмма, опять реклама: прокладки, памперсы, чипы, шампунь. Мокрый снег липнет к щекам, тает на ресницах, путается в волосах.
Надо работать, приходит Соне в голову, в стылый туман ее мыслей. За дверью «Али» темнота, Соню не ждут там, Мария из отдела кадров ей сказала: к нам нельзя. Поэтому она плывет к туристу, заступает ему дорогу, выставив из-за фартука голое бедро – ведь так ей предлагали делать?
– Как тебя зовут? – спрашивает Соня с отточенной улыбкой: немного обещания, немного загадки, капельку насмешки (ведь так ей говорили делать, так?).
Китаец шарахается, обходит Соню, описывая полукруг. Соня идет за ним, ветер задувает под короткий фартук, приходится держать его руками.
– Девушка! – кричит на китайском. – Русская хорошая девушка!
Китаец ускоряет шаг и исчезает в белой пелене. Ему не нужна русская девушка, и следующей паре тоже не нужна. Прохожие огибают Соню по кривой дуге, если и замечают, то брезгливо морщатся. Их лица сливаются в одно, белое, со снежной крошкой.