Пианино из Иерусалима

– Саша, мне показалось, что она пришла не с добром. Я увидел это на дне ее глаз. Красивые глаза, голубые, очень холодные.





* * *


…Третье транспортное кольцо – Александра ненавидела его в любое время года. Это был отрезок Москвы, уничтожающий мистическую душу города, сводящий его к банальному мегаполису, пробкам, тоннам бетона.

Денис вызвался отвезти ее домой. Машина нырнула в путепровод. Александра тут же закрыла глаза.

– Ты недовольна? – спросил Гурин.

– Что ты, напротив, – ответила Александра. – Все прошло великолепно. Тоннели просто не люблю. В них всегда происходит что-то странное.

– На моей памяти в них ничего не происходило…

– А на моей происходило постоянно, – отрезала художница. – Это промежуток между жизнью и смертью. И даже не так! Это место, где человек может быть жив и мертв одновременно. Кажется, я встретила такого человека. Тоннель – вот место, где можно это осознать.

– Знаешь, почему ты до сих пор одна? – после паузы проговорил Денис. – Ты слишком сложная для мужчин.

– Для мужчин? – Александра открыла глаза. По бетонным стенам тоннеля размеренно текли оранжевые огни. – О каких мужчинах ты говоришь? Я слишком сложная для самой себя.

– А я бы женился на тебе. Легко. Прямо вот так и встал бы на колени, преподнес кольцо с бриллиантом… И сказал бы все то плохое, что я о тебе думаю.

– Ну да… – Александра едва прислушивалась к его болтовне, заставляя себя смотреть на циклопические своды. – Знаешь, я должна срочно позвонить одному человеку. Только не из машины.

…Ракель ответила немедленно – словно ждала звонка.

– Я кидаю вам ксерокс паспорта Генриха Магра с его фотографией, – торопливо заговорила Александра. – Мне его только что переслала сиделка. Очень жаль, что не могу показать вам фотографию Иланы Магр. Ксерокопия ее паспорта находилась у меня все время, пока я была в Израиле. Но сейчас ее у меня нет, я вернула документы Илане. Если бы вы увидели ее, я думаю, мы бы нашли ответ на многие вопросы. Извините за сумбур, но у меня такое чувство, что я должна торопиться. Ощущение, что захлопывается мышеловка, и там две мыши, одна из них – я, и не по своей вине там нахожусь…

– Я… Что я должна сделать? – перебила Ракель.

– Откройте вотсап и посмотрите на фотографию этого Генриха Магра. Он никого вам не напоминает? Ну, хоть кого-то?

Повисла пауза.

– Никого не напоминает, – проговорила Ракель. – Открыла, смотрю. Никого.

– Я думаю… – Александра задохнулась. – Я предполагаю, что эта Илана Магр, которая не желает с вами разговаривать, – Анна Хофман. Ваша сестра. Что Илана – подделка. Какого цвета были глаза у Анны?

– Голубые, – немедленно ответила Ракель. – Очень красивые. Нет! Я вам не верю. Этого не может быть… Кто тогда эта девушка в канаве?

– Скорее всего, там лежала настоящая Илана Магр, переодетая в платье Анны. И потом – волосы! Вы же говорили, что Анна за два дня до исчезновения изменила прическу и цвет волос? Она готовила себя к тому, чтобы сойти за Илану. За абсолютно конкретного человека, понимаете? Ей зачем-то это понадобилось.

– Вы хотите сказать, что моя сестра – соучастница убийства?! – глухо отозвалась Ракель.

– Я ничего не хочу и не могу сказать, – перебила ее Александра. – Если бы у меня осталась ксерокопия паспорта Иланы!

Кафе, куда, по ее просьбе, они заехали с Денисом, только что открылось. Это была обычная придорожная забегаловка, одна из тех, что выросли на окраинах Москвы вдоль всех шоссе еще в конце девяностых годов. Интерьер здесь был самый непритязательный, кухня – сносная. Александра попросила Дениса куда-нибудь ее привезти, чтобы спокойно поговорить по телефону. Он был настолько деликатен, что уселся поодаль, у барной стойки. Сейчас его обслуживала молодая сонная девушка. Судя по выражению лица барменши, появление ранних посетителей сбило ее с толку. Она напоминала сову, застигнутую врасплох солнечным лучом. Александра смотрела прямо на нее, заинтригованная слепым выражением этих круглых янтарных глаз, а девушка словно ее не замечала.

– У меня есть доверенность от Иланы на получение пианино, – Александра открыла сумку. – Там – данные ее паспорта. Она тоже британская подданная, как и ее муж. Не знаю, за что ухватиться. Вы говорите, что наводили справки в архиве мошава, никаких Магров там не было. Но вы не могли бы еще раз сходить туда? Хорошо, Магр – фамилия мужа. Но она сама сказала, что родилась в Вифлееме. В доверенности есть дата рождения. Имя при вступлении в брак не меняют. Могли сохраниться эти данные? Ну, не так же много народу у вас живет!

– В каком году она родилась?

– Смотрю… – Александра пробежала первые строчки доверенности. – Одна тысяча девятьсот сорок пятый год, пятое октября.

– Вифлеем стал еврейским мошавом в сорок восьмом году, – после паузы ответила Ракель. – В архиве хранятся документы именно с этой даты. Но сохранились и архивы времен немецкой колонии Темплер Бет-Лам. Даже не знаю, оцифрованы ли они. Но у меня есть связи, я же работаю в музее. Я наведу справки.

– И как можно скорее, пожалуйста! – Александра продолжала изучать доверенность. – Ищите Илану, дата рождения вам известна, место рождения – Вифлеем.

– Тогда еще Темплер Бет-Лам, – уточнила Ракель. – Постараюсь.

Александра уже хотела попрощаться, когда ее собеседница вдруг воскликнула:

– Да, я снова ходила к Камински, хотела задать пару вопросов. Так вот, они уехали совсем. На доме висит объявление о продаже.

– На том самом доме?

– Да, напротив башни.

– И вы, я помню, говорили, что в этом доме раньше жили какие-то их родственники?


– Да, там жили другие люди, – подтвердила Ракель. – Их родня. Они очень давно уехали. Примерно тогда же, когда и я уехала в интернат. Точно не помню, мне было не до них.

– В том году, когда убили вашего дядю и исчезла Анна?

– Да, в шестьдесят третьем. Вы… – Ракель осеклась и несколько секунд молчала. – Вы хотите сказать, что все это связано?

– Я одно могу сказать – пейзаж в окне появился не случайно. Попробуйте найти, какие Камински жили в этом доме в сорок пятом году. Поищите в архиве… Илану Камински. Возможно, она из этой семьи.

– Вы даете мне очень сложную задачу, – призналась Ракель. – Это была немецкая колония, а в сорок третьем году, во время войны, все немцы были высланы из страны. Большинство состояло в Палестинской национал-социалистической партии. Все документы, которые могли быть уничтожены, – уничтожены. Или подделаны. А их имущество перешло в руки израильского правительства только в сорок восьмом году. Сорок пятый год, который я буду искать, может оказаться белым пятном. Представьте только, что здесь творилось, на Ближнем Востоке, сразу после войны!

– Поищите, – попросила Александра. – Только вы и можете это сделать.





* * *


Сообщение, которого она ожидала и которое вовсе не желала получить, пришло по электронной почте в шестом часу вечера.

Александра, измотанная и продрогшая, только что вернулась домой. После кафе Денис, по ее просьбе, отвез ее к потенциальному клиенту, который давно заманивал Александру с просьбой посмотреть коллекцию. Там они и распрощались. Александре показалось, что ее старый знакомый немного воспрянул духом, и потому она не стала его утешать, чтобы лишний раз не бередить рану. Напоследок, собираясь выходить из машины, она повернулась к нему:

– Да, хочу тебя предупредить. Игорь, аукционист, сказал, что вчера к тебе на квартиру заявилась какая-то девушка… Лет двадцати, блондинка, глаза голубые…

– Так это же здорово! – иронично воскликнул Денис.

– Не перебивай! – потребовала Александра. – И мне не до шуток. Она искала не тебя, а меня. Неизвестно почему – у тебя. Так вот, если она явится еще раз, не впускай ее.

– Чего ради? Я одинокий мужчина, не каждый день ко мне приходят двадцатилетние блондинки…

– Да очнись ты! – рассердившись, Александра дернула Гурина за рукав куртки. Он изумленно взглянул на нее. – Эта девица опасна. Не знаю, как для тебя, а для меня – точно.

Денис посерьезнел:

– Это как-то связано с тем, что ты при мне обсуждала по телефону? Та, загадочная история.

– Да. – Александра открыла дверцу машины. – Это уж точно. Но я не понимаю, как она нашла тебя. Не открывай ей, не говори с ней, не говори ничего обо мне.

Озадаченный собеседник пожал плечами и пообещал все что угодно.

…Коллекция оказалась слабой, время было потрачено зря. Сидя с хозяином за чашкой чая, произнося уклончивые слова, Александра, как никогда, ощущала ненужность, условность всего происходящего. Она ждала подходящего момента, чтобы встать и уйти, и невольно вспоминала самого странного и, возможно, самого безумного коллекционера, с которым ее свела судьба перекупщицы. Страстный и одновременно ледяной собиратель, мистификатор, оккультист и алхимик, живший затворником в своем подмосковном доме, трагически погиб несколько лет назад[10]. «Лыгин! – художница почти с ностальгической грустью думала о нем, вспоминая его непроницаемый взгляд и едкие остроты. – Вот кто правильно оценивал страсть к собирательству. Он говорил, что на самом деле ни один предмет не имеет никакой ценности. Ценность он имеет только в глазах собирателя. Я, помнится, тогда возражала, что есть ведь и вечные ценности, что Ватто – всегда Ватто. Лыгин ответил, что это верно только с моей точки зрения. А вот если на Ватто смотрит шимпанзе – для него это только кусок грязного, вкусно пахнущего холста. И что когда он вдруг охладевает к своим коллекциям, то смотрит на них взглядом шимпанзе. Вот и сейчас… Смотрю я на этого милого старичка, который так на меня надеется и которого мне совсем не хочется обижать… И сказать-то ему что-то надо, а сказать нечего. И вижу – для него все его экспонаты – Ватто. А для меня – грязные старые тряпки!»

…Насилу распрощавшись с гостеприимным хозяином, Александра вернулась домой. Уже совсем стемнело, снова пошел снег, фонари в переулке превратились в призрачные оранжевые пятна. Взобравшись по лестнице черного хода, Александра вошла в свою квартиру, начинавшуюся прямо с кухни, поставила на пол тяжелую сумку, сбросила отсыревшие за день ботинки.

– Стас? – с надеждой позвала она. Ей хотелось пообщаться со старым надежным другом, пусть бестолковым и не слишком утонченным, но бесконечно добродушным.

Ответа не было. Более того, зайдя в коридор, Александра не нашла на прежнем месте сумки с вещами Стаса. Было ясно, что он всерьез перебрался за перегородку, к Юлии Петровне.

Пока варился кофе, Александра открыла ноутбук и проверила почту. Пришло письмо от «Империи» с отчетом. Несколько приглашений на аукционы, которые художница решила проигнорировать. И одно письмо – из службы грузоперевозок Шереметьево. Пианино прибыло в Москву и ждет растаможки в терминале. Предлагалось уточнить, в какое именно время клиенты могут принять груз. Прилагался телефон службы грузоперевозок.

Александра присела к столу, медленно провела ладонями по лицу. Ей казалось, что лицо чужое, что она прикасается к незнакомому человеку. Так бывало в минуты крайней усталости. Взяла телефон, нашла номер Маши.

– Пианино могут привезти уже завтра, – сказала она. – Я должна его встретить. Думаю, надо предупредить Генриха.

– Ой, не знаю. – Девушка явно растерялась. – Я сейчас не у него, во-первых. А потом, когда я вернулась из консульства с пустыми руками, он такое устроил… Там, оказалось, все не так просто и не так быстро делается, как ему бы хотелось. Накричал на меня, палкой махал, до слез довел. Что карта заблокирована – не поверил. Нет, я с ним больше не выдерживаю. Да еще эта ваша история о мертвой девушке…

– Маша… – попыталась перебить художница, но сиделка твердила свое:

– В нем появилось что-то новое, неприятное, я его просто не узнаю! Он был одиноким, добрым, и я его жалела. А теперь у него такие злые глаза!

– Маша, пианино все равно придется привезти, – Александре удалось, наконец, вставить слово. – Завтра, послезавтра – тянуть ни к чему, иначе придется платить пени за хранение на складе. Я простой исполнитель. Да и заказ сделал не он, а его жена. Вам удалось с ней связаться?

– Она не отвечает.

– Я буду делать то, за что мне заплачено, – после краткой паузы произнесла художница. – Позвоню в службу доставки грузов, приму пианино и поставлю там, где мне велели. Больше, надеюсь, я о нем никогда не услышу.

– Да, я долго искала договор аренды особняка. – Маша отвечала невпопад, словно говорила сама с собой. – Нет нового договора. У Генриха нет ни паспорта, ни карты, ни договора. Будто он будет жить в доме только до первого января!

– Я бы хотела помочь, но не могу… Этим должна заняться Илана.

Произнеся это имя, Александра осеклась и закрыла глаза. Внезапно она увидела местность, где никогда не была, словно сотканную из нескольких разных пейзажей, виденных в разное время из окна машины. Кукурузное поле, разрезанное вдоль глубокой канавой. Купы деревьев, которые Александра прежде приняла бы за тополя, но теперь она знала, что это эвкалипты. Зеркально блестящие борозды в свежевспаханной земле – недавно прошел дождь. Светлое небо с редеющими облаками, зеленый медальон долины, замкнутый в оправу горной гряды Кармель. Группу людей, возившихся на краю канавы, облепленный грязью желтый трактор. Она сморгнула несколько раз, видение исчезло. До нее донесся резкий запах подгоревшего кофе.

Александра встала и, направляясь на кухню, повторила в трубку: