Пианино из Иерусалима

– Нет, ко мне нельзя.

– Хорошо, а как же я ее увижу?

– Давайте назначим встречу в кафе, я ее с собой привезу.

– По морозу?! Нет-нет, да вы и не упакуете как надо. – Александра уже не скрывала волнения. – Давайте так. Вы сделаете несколько фотографий, подпись снимите особо, покрупнее. Встретимся в кафе, я посмотрю, а там уж решим, где вы мне покажете картину.

Они быстро договорились о встрече. Маргарита – боязнь мошенников и несколько скрипучий голос позволяли предположить, что обладательница картины уже в преклонных годах, – предложила художнице самой выбрать кафе.

– Я по кафе не хожу, ничего в них не понимаю, – пояснила Маргарита.

– Хорошо… Я живу в центре. Здесь рядом, на Солянке, множество кафе. Если вам удобно, встретимся утром, сядем где-нибудь в тепле и посмотрим фотографии.

Она назвала Маргарите маленькую кофейню рядом с метро «Китай-город». Та согласилась приехать на следующее утро, в десять часов.

– Только не берите с собой картину! – повторила Александра. – Просто сделайте снимки.

Они распрощались, и Александра почти бегом бросилась домой. Через пять минут она уже взлетела по лестнице, вложила ключ в замочную скважину, повернула его и ворвалась на кухню.

– Стас! Извини меня!

Ответом ей была тишина. Под потолком горела лампочка, на столе стоял недопитый стакан чаю. Она заглянула в комнату, в ванную, в кладовку… Скульптора нигде не оказалось. Он мистическим образом пропал из запертой квартиры.



Дубликат ключа Александра обнаружила в ящике комода – там, где он и лежал. Ошарашенная, она даже проверила, заперты ли окна. Набрала еще раз номер Стаса и вздрогнула – его мобильный телефон зазвонил на рабочем столе.

– Почему?! – пробормотала она, обращаясь к потолку, украшенному лепниной. – Почему именно меня преследует вся эта чертовщина?!

Она вышла в коридор и едва не споткнулась о сумку Стаса, оставленную возле перегородки, отделявшей ее квартиру от квартиры Юлии Петровны. Собственно, когда-то это была одна квартира, с парадным входом и черным, с двумя санузлами в разных концах коридора. Покойный муж Юлии Петровны, прочно забытый, но успешный при жизни художник, поставил в коридоре глухую перегородку из гипсокартона. Таким образом, он устроил себе отдельную мастерскую, где теперь и обитала Александра.

Художница склонилась над сумкой. Молния была расстегнута, рядом с сумкой на полу валялись скомканные джинсы и мокрое банное полотенце. Ничто не указывало на то, что Стас вдруг решил сбежать или его похитили – и все-таки он исчез.

– Что за… – начала Александра и осеклась.

Перегородка задерживала свет, но не звук. Художница ясно различила в квартире Юлии Петровны знакомый хриплый баритон. В следующую секунду колокольчиком прозвенел манерный, кокетливый смех. Александра изумленно выпрямилась. «Он что, сквозь стены проходит, если чувствует рядом вдову?!» И хотя объяснения, как ее приятель покинул квартиру, пока не находилось, она успокоилась и даже немного развеселилась.



Наскоро поужинав, художница попыталась взяться за работу. Реставрации ждал небольшой натюрморт середины прошлого века, работа неинтересная и недорогая. Заказчик не торопил с исполнением. У Александры даже сложилось впечатление, что он забыл об этой картине.

Но работа не шла. Мысли хаотично разбегались, а потом собирались в одной точке, словно железная стружка вокруг магнита. Она пыталась представить, где теперь находится пианино, бесполезный, лишившийся голоса инструмент, чье путешествие было так дорого оплачено.

Наконец, поняв, что поработать не удастся, Александра решила лечь спать. Она только собралась идти в душ, когда зазвонил мобильный телефон. На экране высветилось «Маша Сиделка».

– Это я, – негромко произнесла в трубке девушка. – Вы еще не спите? Извините, что звоню поздно, я просто хотела сообщить… Мне удалось уговорить Генриха. Он согласен с вами встретиться. Завтра утром вы можете?

– Да, конечно! – Александра не могла понять, какое чувство она испытывает – удовлетворение или тревогу. – Я подъеду около одиннадцати, если это удобно.

– Я буду до полудня, так что не опаздывайте, пожалуйста, – попросила Маша. – Или вам никто не откроет дверь.

…Через час, приняв душ и ложась спать, Александра попыталась выбросить из головы все мысли о пианино и семье Магров, об Анне Хофман и Павле Щедринском. Она старалась думать только о завтрашней встрече в кофейне. «Если эта недоверчивая Маргарита в самом деле обладательница настоящего Лемоха, то можно сказать, что декабрь выдался исключительно удачный! По крайней мере человек двадцать вцепятся в эту картину, и это только из моего самого ближнего круга. Да еще аукцион. Да еще гонорар за пианино… Опять пианино!»

Она выбралась из постели и направилась на кухню налить стакан воды. Проходя мимо перегородки, Александра невольно прислушалась. В квартире Юлии Петровны было тихо. Художница снисходительно улыбнулась. Через час она уже спала.





Глава 8




Всю ночь к оконным стеклам бесшумно ласкался пушистый снег, и к утру переулок оказался почти непроходимым. Снегопад остановился, началась оттепель. Старый градусник за оконным стеклом показывал около нуля. Александра приотворила оконную створку и впустила в душную комнату влажный утренний воздух. Где-то неподалеку шаркал скребок – дворник расчищал тротуар. Во время оттепели Александру всегда одолевала смутная тоска, от которой сжималось сердце.

Она сварила кофе, заставила себя съесть половину бутерброда с сыром. Через силу поработала около часа – идти на встречу с Маргаритой было рано. Серый утренний свет постепенно наполнял комнату. Наконец, Александра выключила настольную лампу, сорвала латексные перчатки и бросила их в мусорную корзину. Критически осмотрела натюрморт, еще раз убедившись в его безнадежной банальности. Оделась, ругая себя за то, что не высидела за работой еще полчаса – идти на встречу с Маргаритой было слишком рано. Но ей не терпелось увидеть снимки «старой картины».

Двор встретил ее крахмальной белизной. Снег таял, из водосточных труб капала вода, в жестяные отливы часто била дробь – словно бился лихорадочный пульс капризной зимы. Александра пересекла двор, нырнула в подворотню и едва не столкнулась с мощной фигурой, плывущей ей навстречу из переулка. Даже по силуэту она сразу узнала Стаса.

– Саша! – загудел тот, но Александра немедленно его оборвала:

– Ты что творишь?! Ты как к ней попал?!


– Да понимаешь, – скульптор поставил на сырой асфальт звякнувшие пакеты, – я вчера ждал тебя да и уснул. Потом пошел в душ, а в душе я всегда пою. Пел-пел… Выхожу из душа, и что характерно – в чем мать родила, даже без полотенца. А в кухне стоит твоя хозяйка. Услышала, что в квартире мужик поет, зашла посмотреть. Сказала, что боялась воров. Слово за слово… Пригласила в гости. Засиделись…

– Хорош… – протянула Александра. – Из огня да в полымя. Ты хоть считаешь свои романы?

– Александра, ты – светоч добродетели, – снисходительно усмехнулся Стас. – Тебе не понять нас, земных червей. Я человек простой, и удовольствия у меня простые. Пиво, хорошая закуска, приветливая женщина, которая может тебя выслушать…

– Да иди ты уже, – отмахнулась Александра. – К своей приветливой женщине. Если Марья Семеновна узнает, а она узнает, ты легко не отделаешься.

– Ай! – Стас поднял пакеты и, наклонившись, звонко чмокнул Александру в щеку. – Авось не убьет.

И двинулся во двор, жизнерадостный и беспечный, как настоящий античный герой, равнодушный к мелким житейским неприятностям.





* * *


Кофейня возле метро, где Александра назначила встречу, открывалась в девять утра. Сейчас, в субботу, в половине десятого, здесь было почти пусто. В углу сидела девушка в вязаной шапке, надвинутой на глаза, и быстро водила пальцем по экрану планшета. За стойкой лениво двигался высокий парень в белой рубашке и черном переднике. На подносе выстроились белые керамические чашки, за спиной баристы тянулись полки с бальзамами и ликерами. Разноцветные бутылки, увенчанные пластиковыми носиками-лейками, любовались на собственное отражение в большом зеркале, которым была закрыта вся задняя стена бара.

Александра попросила капучино. Зашумела кофемашина, маленький зал наполнился жгучим ароматом молотых жареных зерен. Художница присела за столик рядом с входной дверью, положила перед собой телефон. Отсюда она видела улицу, спешащих мимо прохожих, груды тающего снега по краям проезжей части – всю ночь трудились снегоуборочные машины. Солнце так и не выглянуло, рыхлое серое небо опустилось еще ниже – казалось, оно легло на мокрые крыши.

Телефон зазвонил в тот самый момент, когда Александра поднесла к губам чашку. Она взглянула на экран, и ее рука дрогнула.

– Ракель? – отозвалась она. – Доброе утро. Есть какие-то новости?

– Я вас хотела спросить, – голос собеседницы казался очень усталым. – Генриху Магру передали мое письмо?

– Насколько я знаю, да.

– Ответа до сих пор нет.

Александра вздохнула:

– Сегодня я должна с ним увидеться, он дал согласие. Я расспрошу его. Значит, у вас ничего нового?

– Ничего. Я утром ходила к Камински, хотела еще поговорить. Но они вчера вечером уехали на Мертвое море. Соседи сказали. А что известно нового о вашем знакомом из Хайфы?

– Пока ничего, – с тяжелым сердцем ответила Александра. – Может, и к лучшему. Если что-то узнаю, тут же вам позвоню.

Они попрощались. Художницу мучило смешанное чувство вины и тревоги – хотя она была ни в чем перед Ракелью не виновата. Все время, пока они говорили, Александра не сводила глаз с входной двери. Время близилось к десяти, но ни один прохожий не замедлил шаг перед кофейней.

Вошел пожилой мужчина, спросил чашку эспрессо. Он сел за соседний столик, не снимая отсыревшего пальто, полы которого упали на плиточный пол. Лицо у него было такое же серое и рыхлое, как нависшее над улицей небо. Александра украдкой взглянула на него и вновь отвернулась к двери. Было уже десять минут одиннадцатого.

Александра взяла телефон и открыла в вотсапе профиль Маргариты. Она пыталась дозвониться несколько раз, но Маргарита не отвечала.

– Очередная психопатка, – сквозь зубы проговорила художница.

Люди с психическими отклонениями встречались ей нередко. Все коллекционеры, по мнению Александры, вообще были весьма далеки от нормы. «Сама склонность к собирательству тех или иных предметов – разновидность мании, – сказала она как-то в беседе с Мариной Алешиной, которую очень забавляли ее теории. – Безразлично, что именно они собирают – прерафаэлитов или фантики от жвачки. Это мономаны. А есть всеядные собиратели, эти еще хуже. Это как булимия – такие не чувствуют вкуса, им все равно, что в себя напихивать, лишь бы побольше и без пауз. Они все ненормальные!» – «Последней истины не существует, – с улыбкой ответила ей подруга. – А если бы она существовала, мы бы о ней не узнали. А если бы узнали, то не поверили бы в нее. Не суди этих людей слишком строго, Саша. В конце концов, если бы не они, у тебя не было бы куска хлеба!»

В половине одиннадцатого, после нескольких безуспешных попыток дозвониться до Маргариты, Александра перестала сомневаться в том, что та не придет. «Либо побоялась показывать свое сокровище, либо она просто сумасшедшая, – решила художница. – И скорее всего, у нее ничего и нет. Правда, имя художника, не самого популярного… Не с потолка же она его взяла?»

Александра сама от себя пыталась скрыть, насколько она разочарована. Медлить дальше было невозможно – Маша предупреждала, что уйдет в полдень. Художница встала, взяла с соседнего стула сумку. В кофейню вошли две девочки-подростка, заказали американо навынос. Пожилой мужчина пробовал свой эспрессо с таким выражением лица, словно это был чистый яд. Девушка в шапке уснула, казалось, в углу со своим планшетом. Александра вышла на улицу и поспешила к переходу метро.





* * *


– Все в силе? – запыхавшись, спросила она, когда перед ней отворилась знакомая дверь. – Мы увидимся?

– Да, он ждет. – Маша впустила гостью и, прежде чем запереть дверь, высунулась наружу и оглядела двор. От внимания Александры это не укрылось.

– Вы ждете еще кого-то? – спросила она, разматывая мокрый шарф. Этим утром в воздухе висела мелкая морось, от тающего снега поднимался туман.

– Нет, – кратко ответила девушка и направилась к лестнице. – Я должна вас предупредить, Генрих чувствует себя очень нехорошо. Хуже, чем обычно. Нервничает, сам не свой.

– Как мне к нему обращаться? – осведомилась Александра, следуя за сиделкой. – Просто по имени, как вы?

– У них же нет отчества, у англичан, – заметила та через плечо. – Не могу же я обращаться к нему «мистер Магр», как в кино. Он сам просил называть его просто по имени. Ну, вот.