Чужой муж

Никак не может понять, что происходит. Мужчин, кроме отчима, в нашем окружении никогда не было. Тем более, таких.

— Где твоя одежда?

— В машине.

Выходим втроем на улицу. Немного мешкая, останавливаемся.

— Я отвезу.

Я, не понятно для чего, по сторонам головой кручу. Такси ведь все равно не заказывала.

— Хорошо.

Шагаем вдоль припаркованных автомобилей. Олег, ведя нас, двигается чуть впереди. Мы за ним.

— Минуту подождите, — говорит он, снимая машину с сигнализации, — я кресло детское установлю.

Что?..

Качнувшись на месте от внезапного головокружения, прижимаю Аришку к своей ноге. В кровоток холодной струйкой ужас втекает.

Картинка перед глазами начинает терять контуры.

Окаменев, слежу за тем, как, открыв багажник, Олег вынимает из него темно-синее кресло и начинает пристегивать его к заднему сидению.

О, Боже…

У него сын есть?! Почему он не сказал?..

— Олег…

— Ммм?..

Выпрямившись, он оборачивается и, сощурив глаза, внимательно смотрит на меня. Догадавшись, очевидно, в чем дело, неожиданно усмехается.

— Это Мишани кресло, — говорит он, — ему год недавно исполнился.

— Нам… на такси тогда лучше поехать.

— Мишаня племянник мой. Полины сын.

С ног до головы окатывает постыдным облегчением. Незаметно выдохнув, прячу смущение за суетой. Поправляю курточку на Аришке и, когда Олег подзывает ее рукой, забираю розовый рюкзак.

— Полина замуж вышла? — интересуюсь, занимая место рядом с дочкой.

— Да.

— Здорово.

— Я на прошлой неделе в поликлинику их возил, кресло так и осталось в машине. Кто бы знал, что понадобится, да?..

Проговаривает тихо, а сам на меня в зеркало поглядывает.

Не отвечаю. Снимаю перчатки с Аришкиных ручек и достаю из рюкзачка маленького плюшевого кролика.

Первые несколько минут пути в салоне машины царит гнетущая тишина. Негромко говорит радио, да Аришка шепчется со мной.

— Дядя нас домой везет? Это его машина? А он еще за нами плиедет? Как его зовут? У него дочка есть?

Так же негромко отвею ей и замечаю нацеленное на нас пристальное внимание Олега. По телу электрическая волна проходит, на коже испарина выступает.

Мне только предстоит переварить и усвоить впечатления от произошедшего. Перебрать все ощущения и понять, довольна я его реакцией или нет.

Потому что я совсем к другой готовилась.

— Когда у тебя день рождения, Арина? — вдруг спрашивает Олег.

Голос взволнованный, чуть хриплый.

Дочка, вытянув шею, взглядом у меня помощи просит. Мала еще, чтобы такие вещи запоминать.

— Седьмого июля, — отвечаю за нее.


— Да! — подтверждает Арина.

Олег застывает, устремляет сосредоточенный взгляд на дорогу.

— У бабушки тоже седьмого июля, — говорит он спустя несколько мгновений.

— Знаю… мне мама сказала… — отзываюсь я.

— Она могла не успеть узнать о ней, Саша…

Мне нечего на это ответить. Он прав. Опустив голову, фокусирую взгляд на лежащем у моих коленей букете из нежно-розовых роз.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Какая фамилия?

— Загорская… как у меня.

— Отчество?

У меня в горле спирает до невозможности говорить и нормально дышать. Во рту пересыхает.

— Саша.

— Олеговна.

Он дергает головой, моргает несколько раз и до самого дома не произносит больше ни слова.

Арина, утомленная активными играми и впечатлениями, начинает клевать носом.

— Ариша, доча… — зову тихонько, когда машина во двор нашего дома въезжает.

— Уснула?

— Почти.

— Я помогу.

Сонно хлопая глазками, дочка приподнимается и смотрит в окно. Поняв, что мы почти дома, видимо, окончательно расслабляется и сразу засыпает.

— Не успели немного… — шепчу, отстегивая удерживающие ее ремни, — разбудить нужно.

— Не надо… я возьму ее.

Мною тут же овладевает паника. А вдруг он не умеет детей на руках держать, вдруг Аришка проснется и испугается…

Пока я выбираюсь из машины и обхожу ее, Олег успевает выйти, открыть дверь и поддеть дочь под ноги и спину.

— Давай, я ее возьму, — прошу, жутко нервничая.

Будто глухой. Аккуратно берет ее и бережно к себе прижимает. Завозившись, Арина открывает глазки и, несколько раз моргнув, снова их закрывает.

— Ты цветы возьми, — велит он, — и ключи из моего кармана.

Человека, который держит твоего ребенка, инстинктивно хочется слушать беспрекословно.

Забираю букет с сидения и…

— Где, говоришь, ключи?..

— В правом кармане брюк, Саша.

— Эмм… ладно.

Я понимаю, что он не специально, все случившееся сегодня для него потрясением стало и вряд ли ему сейчас до смеха, но во взгляде отчетливо вызов читается.

Подхожу ближе и, сглотнув скопившуюся во рту слюну, протягиваю руку к его бедрам. Запах мужского парфюма и теплое дыхание Олега ощущаются острее.

Отодвинув кончиком указательного пальца край кармана, просовываю ладонь и, нащупав связку, выдергиваю руку как из кипятка.

Кожу жжет, лицо пылает, колени слабеют.

Я его коснулась случайно.

— На брелоке красная кнопка сбоку. Нажми ее, — раздается его тихий голос.

Закрываю машину и указываю рукой на дверь нужного подъезда.