Черное облако души

Спицы мелькают, клубок уменьшается, я мурлычу какую-то песенку. На душе у меня отчего-то хорошо и спокойно, как не было давно. За окном Тузик отчаянно лает на кошку, баба Нина с бабой Зиной сидят на лавочке и обсуждают, как лучше варить сливовое варенье. Они каждое лето это обсуждают, спорят и даже ссорятся. А у синего слоника уже готов хобот и смешные, висячие уши.

Я откладываю спицы и любуюсь своей работой. Алиса будет довольна. Только бы они с Галкой поскорее вернулись! И тогда, может быть, мы все вместе поедем в парк. Будем сидеть на скамейке и есть мороженое… Раз-два, раз-два, лицевая, изнаночная…»





30




Никита въехал в М. к обеду. Он смотрел в окно на старенькие, ветхие домишки, и его атаковали воспоминания. Сколько же лет прошло? Без малого сорок! А кажется, здесь ничего не изменилось. Все те же зелёные скверики, узкие улочки, облупленные фасады. Время будто остановилось, ревностно сохраняя поблекшие чувства и эмоции, высвечивая их до невыносимой яркости. Вот тут они с Машей ехали в такси, здесь шли, обнявшись, в день последнего свидания. А вон и гостиничный ресторан, в котором он впервые увидел ее.

Никита, волнуясь, прибавил газу, свернул в переулок и тотчас увидел фонтан. За это время его подреставрировали, чашу заштукатурили и покрасили, лебедям добавили недостающие детали, но он по-прежнему не работал, хотя был самый что ни на есть разгар сезона. Никита сбавил скорость и медленно проехал мимо, невольно вглядываясь, не мелькнёт ли по ту сторону чаши Влада, и одновременно злясь на самого себя: совсем с ума спятил, готов уже поверить в колдовство и потустороннюю силу.

Он объехал фонтан, завернул во двор и остановился перед почерневшим трёхэтажным домом. Кажется, этот. Во дворе играли дети, с визгом носясь друг за дружкой. Припарковав машину, Никита подошёл к подъезду и долго смотрел на окна первого этажа, занавешенные дешёвым сереньким тюлем. Кто теперь живет здесь? Знают ли эти люди Машу, ее дочь и внучку? Смогут ли хоть немного помочь ему в его мытарствах? Никита вздохнул.

– Мужчина, вы кого-то ищете? – раздался позади него скрипучий голос.

Он обернулся и увидел двух старушек, чинно сидящих на покосившейся лавочке. Одна из них, худенькая, в белом платочке, смотрела на него выцветшими голубыми глазами.

– Кого вам надо? – повторила она и строго поджала губы.

«Возможно, это тот, кто мне нужен», – решил Никита и произнёс:

– Скажите, вы знали Марию Свиристелкину?

– Машу? Почему знала? – блекло-голубые глаза старушки удивлённо округлились. – Вы так говорите, будто она померла.

Теперь настал черёд Никиты удивляться.

– Так она… А разве нет?

– Типун вам на язык! Конечно, нет. Жива Маша. Мается, бедолага, но жива, помирать не собирается. Эй, куда вы?

Никита уже не слушал ее. Он рванул дверь подъезда и взбежал по ступенькам на лестничную площадку. В висках у него гулко стучала кровь. Вот и звонок. Все та же старая, потёртая кнопка. Он дрожащей рукой надавил на неё. Минуту было тихо, затем знакомый и родной голос произнёс:

– Кто там?

– Откройте, – хрипло проговорил Никита. – Это свои.

– Свои? – В голосе послышалось недоумение. – Кто это свои? Погодите, я сейчас.

За дверью что-то задвигалось, заскрипело, лязгнул замок. Перед Никитой сидела в инвалидной коляске женщина лет шестидесяти с небольшим. Коротко стриженные волосы, худое, изжелта-бледное лицо, сухие лиловые губы. И глаза! Глаза знакомого дымчатого цвета. Они словно жили отдельно от лица, от всего ее облика, и в них читалась целая гамма чувств: от ужаса и боли до изумления и радости.

– Маша? – выдохнул Никита и невольно шагнул назад.

– О господи, неужели ты? – Ее губы дрогнули, на впалых щеках заходили желваки. – Никита, это ты?

– Я. Можно войти?

– Входи. – Она отъехала в сторону.

Он зашёл в тесный коридорчик. Все вокруг было до дрожи узнаваемо: вот полочка для мелочей, вешалка с четырьмя железными крючками, тумбочка для обуви, картина над ней – дешевенькая репродукция «Трёх богатырей» Васнецова. Никита почувствовал себя словно в музее, где трепетно сохраняются и пестуются предметы старины. Маша молча смотрела на него, ее пальцы нервно сжимали подлокотники коляски.

– Как ты здесь очутился? Это какая-то фантастика.

– Давай уйдём из прихожей, – попросил он.

Она усмехнулась.

– Уйти здесь можешь только ты. Я могу лишь уехать.

– Прости. – Никита кивнул и повторил: – Прости, я не очень владею собой. Честно говоря, я в шоке.

– Ты в шоке? – Она пожала плечами. – Что тогда говорить про меня? Ладно, поехали в кухню. Чаю хочешь?

– Чаю? Ну давай чай, хотя лучше бы что-то покрепче в этой ситуации.

Она уже развернула коляску и со скрипом ехала на кухню. Он зашёл следом, с жадностью оглядываясь по сторонам. Здесь все тоже было узнаваемым: круглый столик, покрытый клеенкой, деревянные полочки над раковиной, старая, но чистенькая газовая плита.

– Садись, – сказала Маша.


– Давай я все сделаю, – предложил Никита.

– Нет, ты гость. Я сама. Сиди.

Он послушно уселся на табурет. Глядя на то, как она ставит чайник, достаёт чашки, раскладывает пакетики с заваркой, Никита думал, что этого не может быть. Худая, как скелет, высохшая женщина в инвалидном кресле не может быть Машей! Его Машей, милой девочкой с дымчатыми глазами. Что с ней случилось?

– Что случилось? Почему ты… почему ты не ходишь?

Она обернулась, бросив на него мимолётный взгляд.

– ДТП. На меня наехал грузовик. Перелом позвоночника в двух местах.

– Господи, ужас! Давно это стряслось?

– Очень давно. Тридцать девять лет назад.

Никита дёрнулся. Хлипкая ножка табурета подкосилась, и он едва не упал.

– Ты хочешь сказать… это случилось сразу после того, как…

– Не сразу. – Маша разлила кипяток по чашкам. – Через восемь месяцев после твоего отъезда.

– Почему ты мне не сообщила?

– А что бы это изменило? – Она вздохнула и поставила перед ним чашку с чаем. – Ты был женат. Я оказалась не нужна тебе, пока была здорова. Неужели понадобилась бы инвалидом? Да и… состояние у меня было не то, чтобы искать тебя. Я ведь… потеряла ребёнка. – Она опустила глаза.

– Как потеряла?? Нет! Не может быть! Это… это был мой ребёнок?

– Да. Девочка. Она погибла в тот день.

– Маша! Милая! – Никита вскочил. – Я… я ничего не понимаю. Девочка Аня! Ты же роди-ла ее.

– О чем ты? – Ее плечи дернулись. – Я действительно хотела назвать ее Аней, но не успела. Она умерла, Никита. Наша с тобой дочь умерла, не родившись. А я стала инвалидом.

– Но кто же тогда Влада??

– Влада? Какая ещё Влада? – с недоумением переспросила Маша. – Понятия не имею, о ком ты?

– Влада, наша внучка! Рыжая девушка с ангельским голосом. – Никита почти плакал.

В его ушах звучал голос Петровской: «Москва наполнена аферистами. Ваша Влада одна из них».

– Ты нездоров, Никита. Что ты несёшь? Какая внучка? – Маша наконец подняла лицо, и в ее глазах стояли слёзы. – Посмотри на меня, я калека. Почти сорок лет в коляске. Месяцами не выхожу на улицу. О какой внучке ты говоришь?

– Послушай, Маша. – Никите наконец удалось взять себя в руки. – Мы должны объясниться. Я не просто так сюда приехал. Ты должна помочь мне.

– Помочь в чем? – бесцветным голосом спросила она.

– Понять, кто такая Влада, откуда она знает про наши с тобой отношения. А она знает!! Все знает! Как такое возможно??

– Я не в курсе. – Маша отхлебнула из чашки. – Я даже не понимаю, о чем идёт речь. Почему ты решил, что у нас есть внучка?

– Хорошо, я расскажу тебе с самого начала. Полгода назад к нам в дом позвонила некая девушка. Представилась Владой, показала свидетельство о рождении. В нем стояла твоя фамилия. Она сказала, что ты – ее бабушка и ты… умерла два месяца назад.

– Хорошо, если бы это было правдой, – грустно произнесла Маша. Ее сухие губы тронула улыбка.

– Перестань, – резко произнёс Никита. – Не смей так говорить.

– А ты мне рот не затыкай. Указывай жене своей.

– Она умерла.

Воцарилась напряженная пауза.

– Твоя жена умерла? – спросила Маша тихо.

– Да. Она упала со стремянки и разбилась насмерть.

– Прости, я не знала. Соболезную.

– Спасибо. Можно я продолжу?

– Конечно, я внимательно слушаю.