Бар "Безнадега"

- Это предупреждение?

- Это факт.

- Ага.

- Зачем ты приходишь в «Безнадегу», Элисте? – спрашиваю, зная, что она поймет вопрос.

- За кофе и выпивкой, - девушка все-таки берет сферу с душой в руки, убирает во внутренний карман куртки. Я хмыкаю. - Разве не все за этим сюда приходят?

- Ты знаешь, что нет.

- Каждому свое, - произносит Элисте, останавливает блуждающий до этого взгляд на моем лице и подается ближе. – Я согласна. Любая услуга, кроме списка.

- Любая?

В ее глазах что-то странное. Вспыхивает и исчезает. Эли подается еще ближе, кладет руки мне на плечи, приближает губы к уху.

- Любая.

А потом накрывает мой рот своим.

И у меня внутри, где-то очень глубоко, замыкает какой-то важный рубильник. Fatal error, мать его. Потому что я выдергиваю девчонку из-за стола, поднимаюсь на ноги, вжимая ее в себя, и через миг вдавливаю в стену в собственном кабинете. И мне насрать, что ей двигало, когда она решила меня поцеловать. Даже если хотела просто подразнить. Дразнить такую тварь, как я – непередаваемо дерьмовая идея.

Может, у собирателей фишка такая. Пофиг.

Поцелуй сносит крышу и заводит. И это, мать его, еще страннее, чем все то, что было до него. Ну… хотя бы потому, что мне не пятнадцать и даже не двадцать пять. Я не бросаюсь на все, что движется, насколько бы хорошеньким это что-то ни было. Но с ней сейчас клинит.

Язык Громовой толкается мне в рот, горячий и влажный. Тело, зажатое между мной и стеной, гибкое, тонкое, охренительное. Ее руки на моих плечах натягивают тонкую ткань свитера почти до треска, ворот впивается в шею, в штанах тесно, в мозгах – пусто. Это правда, что мужики думают членом.

Я сминаю губы Громовой, сдергиваю с плеч чертову куртку, оставляя болтаться на локтях, сжимаю сзади шею, чтобы зафиксировать голову, чтобы мне было удобно трахать языком ее рот. Этот порочный, горячий рот.

Между нами искрит и рикошетит. Я не знаю, где сейчас жарче, в аду или в полутемной тишине кабинета.

У Эли вкус чертового рафа и терпкого, пряного глинтвейна. У нее осенний вкус.

Собирательница тяжело и шумно дышит, протяжно, тягуче стонет, прогибает спину, ловит мой язык и губы, не желая уступать. Короткие волоски сзади на ее шее все еще влажные, прохладные, как и руки, и этот контраст – между ее губами, телом и прохладой пальцев и волос – отчего-то заводит только сильнее. Меня давно так не выскребало и не выдирало из себя.

Это желание, похоть в чистом виде, как кипящее масло.

Я не могу оторваться, не могу остановиться, не могу дать вдохнуть ни ей, ни себе, чувствую, как окончательно теряю контроль над тем, что до этого поцелуя дремало внутри меня.

Я втягиваю в рот язык девчонки, сосу и облизываю его, желая так же облизать ее тело, скользя пальцами по ее пояснице, вверх к тонким позвонкам и лопаткам.

Элисте пробует повернуть голову, перехватить инициативу, но я только крепче сжимаю пальцы на ее шее. Я хочу сожрать ее, сжечь ее, заставить стонать, корчиться и биться в моих руках, подо мной. Я хочу ее до стиснутых зубов и одеревеневших мышц. Сосать, лизать, кусать, вколачиваться, трахать ее. И глотать, захлебываясь, ее туманный свет.

Простой поцелуй. Обычный.

Да ни хера подобного.

Я языком чувствую острую кромку зубов Громовой, каждым участком своего тела – ее изгибы и выпуклости. Элисте высокая, но недостаточно высокая, чтобы мне было удобно, чтобы я получил то...

Я проталкиваю колено между ее ног, запускаю пальцы в волосы и прикусываю нижнюю губу. Сладкую, терпкую, припухшую от моих действий.

И Элисте стонет, стонет в голос, откидывая голову назад, упираясь затылком в стену, а я спускаюсь к ее подбородку и шее.

Чертова водолазка бесит. Вообще вся ее одежда бесит. И я возвращаюсь к губам, снова толкаюсь языком в рот.

Ей неудобно. Руки зажаты курткой, тело - мной, собственным бедром я ощущаю жар. Готов поспорить, что она мокрая. Громова дрожит, раздраженно рычит, дергает мой свитер и тоже кусает. Кусает до боли, до крови. Зализывает собственный укус и скользит языком внутрь моего рта, переплетая его с моим. Она не готова, не хочет уступать ни на миг. Жесткая, дерзкая, горячая, очень требовательная. Ее рвет и крошит так же, как и меня. Сквозь свитер я чувствую, как ее ногти царапают кожу, сквозь шум в ушах различаю тяжелые, частые удары сердца. И не выдерживаю, касаюсь ее света, пробую на вкус, втягиваю в себя.

И Эли что-то замечает, дергается, стонет громче, а потом непонятно как высвобождается из куртки, дергает меня за волосы, заставляя отстранится от ее рта, отрывает.

Ее глаза горят индиговым, губы блестят, на бледном лице лихорадочный румянец, грудь вздымается и опускается слишком часто.

Наше общее дыхание шумное, громкое, хриплое. Воздух вокруг густой и плотный, вязкий, почти пахнет сексом, прикасается к коже раскаленной тугой плетью.

Громова толкает меня в грудь, потом еще раз и еще, и сам дьявол не знает, чего мне стоит отступить от нее на шаг, а после удержать себя на месте.

Элисте прикрывает глаза, с шумом втягивает в себя воздух, а потом медленно, плавно нагибается за сброшенной на пол курткой, и так же медленно выпрямляется, оглядывается, смотрит на меня. Внимательно смотрит.

А я взгляд не могу оторвать...Черное подчеркивает и обрисовывает каждый изгиб...

- На сегодня достаточно, - тихо чуть ли не мурлычет Громова. - Приятно наконец-то с тобой познакомится, Андрей Зарецкий, - улыбается она.


Отступает на шаг и через миг скрывается за дверью.

А я стою еще какое-то время. В голове гудит кровь, в ушах звенят натянутые нервы. Я откидываю голову назад и начинаю хохотать.

Получи по морде, Аарон. Она только что тебя сделала. Ну, или думает, что сделала. Ловко, резко, не очень изящно, но действенно.

Пусть думает, пусть уходит. Мы оба знаем, что Громова еще вернется в «Безнадегу».

Мне требуется какое-то время, чтобы успокоиться и взять себя в руки, прочистить мозги. Я не хочу разбираться с тем, что сейчас было, потому что… что-то подсказывает мне, что ответ мне не особенно понравится. Но к Громовой меня определенно тянет, к тому, что у нее внутри, не только к телу. Там… там что-то не так, там… чего-то не хватает, не все детали на своих местах. Она… что-то ищет, чего-то хочет. В ней нет боли, страха, отчаянья или злости, но есть свет, странный, как туман, как предрассветная дымка над озером, и все же это свет… Он трепещет, колышется, перетекает, скользит. Прорывается наружу всплесками и сгустками. На вкус он такой же, как сама Эли – терпкий, пряный, виноградно-хмельной. Запретный.

Кажется, что знакомый.

Я облизываю губы, прислушиваюсь к себе, пока иду к столу. Пытаюсь разобраться с тем, что проглотил, пытаюсь вычленить составляющие. Но не могу. Не получается. Складывается чувство, что ее свет и ее ад едины.

И это тоже странно.

Я падаю в кресло, кривлюсь, потому что возбуждение никуда не делось, разминаю плечи и шею и бросаю взгляд на часы. Время еще есть. Часа четыре, не больше, ведь хорошие, правильные девочки рано ложатся спать. Но тем не менее эти четыре часа – тоже неплохо. До одиннадцати я успеваю разобрать почту, поужинать, получить от Вэла свежую ведьминскую кровь и все-таки выкинуть Громову из головы.

А в одиннадцать я закидываю ноги на стол, откидываюсь на спинку кресла и тянусь к бокалу, оставленному куклой. Мне не нужны свечи, заклинания или молитвы, мне не нужны гримуары или куриные потроха, карты, хрустальные шары и прочая клоунская атрибутика, мне даже змея Мизуки не нужна, достаточно просто сосредоточиться.

А поэтому я добавляю в бокал немного ведьминской крови, закрываю глаза и подношу его к губам. Остатки коньяка на дне выдохлись, кровь ведьмы горчит, поэтому вкус у бурды откровенно так себе, но сейчас это меньшее из того, что меня волнует.

А волнует меня кукла и ее сны.

Мерзкая дрянь растекается во рту, обволакивает небо, скользит по горлу. Где-то в смешении этих запахов, вкусов и ощущений и частичка девчонки. Где-то там, надо до нее только добраться.

Кабинет постепенно растворяется, тонет в тумане, в мареве. И я растворяюсь и проваливаюсь вместе с ним.

Перестаю ощущать кресло под собой, стол, запахи этого помещения, перестаю слышать приглушенные звуки, доносящиеся снизу, тусклый свет ламп больше не давит на веки, даже бокал в моей руке едва различим.

Сознание медленно погружается в зыбкое черное марево, в густую серо-графитовую пустоту, где практически ничего нет. Есть только свет куклы. Он дрожит полудохлым светляком среди тысяч таких же, пока ничем не отличается, теряется в зависших передо мной точках. Абсолютно одинаковых, похожих одна на другую, как песчинки на пляже, как качественный жемчуг в ожерелье.

И я пробуждаю воспоминания. Вспоминаю девчонку: глаза на мокром месте, фарфоровое личико, бледную кожу, искусанные пухлые губы. Вспоминаю одежду, позу, тонкие пальцы, сжимающие сумочку, мокрое пальто.

Точек становится меньше. Какие-то гаснут, какие-то просто светят глуше, какие-то из них отдаляются, какие-то приближаются.

Я вспоминаю ее первые слова, звучание дрожащего голоса, интонации и тембр, меняющийся от шепота до хриплого «вы». Это ее «вы» все еще смешит. Девчонка все еще смешит.

Еще меньше точек рядом со мной, всего несколько сотен дрожащих и переливающихся огоньков, очень нестабильных в этом нигде.

Я вспоминаю эмоции куклы: отчаянье, решимость, наивность и невинный, детский страх, ужас и… гребаный адреналин, что так не понравился мне в самом конце нашей беседы. Шок ее тоже вспоминаю.

Пара десятков.

Глупая, пустоголовая, очень испуганная, отчаявшаяся кукла. Готовая заплатить мне, оказать услугу. Любую услугу, стоит только попросить.

Передо мной всего один светляк. Горит неярко, но ровно, дергается и трепещет под моим взглядом. Очень нервный и беспокойный.

Я протягиваю к нему руку, сжимаю в кулак и глотаю.

Ну и где же ты, кукла?

Меня выдергивает почти мгновенно, швыряет обратно в кресло, перед закрытыми веками все еще пульсирует белая дрожащая точка. Губы все еще ощущают ее тепло. Это тепло в горле и во мне, в каждой частичке тела и разума.

А через миг меня снова дергает. Опять исчезает кресло и ощущение кабинета, опять накрывает серой пеленой. А потом она разлетается, плещет кривыми мазками в стороны, и я стою в тесном обшарпанном коридоре какой-то квартиры. Оглядываю коридор будто через завесу: гипюр или мутное стекло.

Интересно… Получается, она видит себя со стороны в своих снах? Я отталкиваю чужое сознание, аккуратно задвигаю его назад и оглядываюсь более осмысленно.

Под ногами красный замызганный коврик, на вешалке сбоку одежда: мужские и женские вещи, шарфы, шапки и куртки. Зеркало справа и заваленная барахлом тумбочка, чуть дальше шкаф, обувь в стойке, ключи и зонтики на табуретке.

Но это все детали. Шелуха.

Главное… Все, что я вижу, все, на что падает взгляд, заляпано кровью. Разводы, брызги, лужи и капли. Следы рук, отпечатки ладоней и пальцев, сначала четкие, потом смазанные. Кто-то пытался убежать отсюда в комнату. В комнату, из которой сейчас раздаются хлюпающие, булькающие, влажные звуки.

Поздравлю, Аарон… Порядочные, домашнее девочки ложатся спать, видимо, раньше одиннадцати.

Я закатываю глаза, вздыхаю и иду туда, откуда доносятся эти звуки. Прислушиваюсь, всматриваюсь, принюхиваюсь.

Кукла сидит ко мне спиной, в домашней пижамке…

Прелесть какая, сейчас снова вывернет.

…кремово-персиковой с птицами, сидит на ногах трупа и методично втыкает тесак размером с мое предплечье в тело. У тела дергаются ноги и руки, но не потому что оно живо, из-за ударов. В стороны летят брызги крови, под телом расползается лужа: глянцевая, темная, почти, как настоящая. Тошнотно-сахарная пижамка тоже в крови, наверняка, как и лицо девчонки.

Хлюпанье, чваканье и прерывистое дыхание куклы, тиканье часов где-то за стенкой – больше никаких звуков. Ни холодильника, ни гудения труб, ни шагов соседей сверху или снизу, ни звуков подъезда или стрекота тока в проводах. Ничего.