Взрывная Шипучка

— Ну, ссышь, где ни попадя?

— Я ничего не понял, но ты мне нравишься.

Его рука ложится мне на колено, а усы шевелятся в моем направлении. Э, нет, дружище, подкат не засчитан.

— Сеня, не трогай Майю. У нее папаша — пиндос, суровый. Думал, башку мне оторвёт в прошлый раз, — влезает в разговор, материализовавшийся возле меня именинник.

Какой папаша? Он же не… А, так вот, как мы с Владом смотримся со стороны.

— Я папаш не боюсь, — хорохорится усатый рыжий-полосатый, с вызовом смотря на друга.

— А больших суровых бойфрендов? — опускаю я Сеню на землю.

— С этим сложнее, — сдувается новый знакомый. — И что, сильно большой и суровый?

— Как медведь! — размахиваю я руками.

— Так и на медведя найдется транквилизатор!

— Ты что, завела себе кого-то? — на плечи ложатся две тяжелые ладони Морозова. — А как же я? Я так надеялся! — театрально возмущается Пашка.

— Прости, Морозов, дрыщи не в моем вкусе, — подкалываю я друга.

— Народ, народ, созрел новый тост! — кричит именинник, наклоняясь к столу. — За бицуху! Чтоб мощные банки сами росли, а девушки в очередь выстраивались их заценить!

Дружный хор мужских голосов ревет на весь паб. Все встают с места и начинают звенеть рюмками. Я поддаюсь настроению и присоединяюсь к толпе.

Сама не замечаю, как перемещаюсь к Пашке на колени и начинаю втирать ему, какое он чмо бесперспективное. Совсем как я. На что друг не обижается, а лишь сочиняет новый тост. "За перспективы". Мы бесконечно ржем, подпеваем старым рок-хитам, бьющим из колонок над головой, и в какой-то момент я оказываюсь танцующей на столе.

Бармен из-за стойки показывает мне два больших пальца, явно одобряя мое выступление, а Гуси нигде нет, так что остановить меня некому. Мне хорошо. Классно. Весело! Я выделываю фортеля под Стинга и подбадривание толпы. Вся раскраснелась от жары и поднимаю волосы вверх, чтоб немного охладиться.

Рыжий подает мне стакан, как я думаю, с водой, но там оказывается пиво. А я совсем перестаю контролировать ситуацию. Меня прёт. Хочется танцевать и смеяться. И ни о чем не думать. Сто лет так не отрывалась!

Откуда-то звучит: оставь свой лифон на память! Кажется, от бармена. И народ начинает скандировать: давай, давай, давай!

Закидываю любимый лиловый бюстгальтер на металлическую трубу над головой и победно вскидываю руки. Есть! В десяточку!

— Ю-ху! — скачу на столе, он наклоняется, и я лечу прямиком в объятия к усатому.

Тот не теряется и хватает меня за все неприличные места разом. Я сразу же отстраняюсь и смеюсь, переводя все в шутку.

Ребята вокруг ржут.

— Сеня жги! — кричит кто-то слева.

— Ещё текилы! — доносится сзади.

Жадно пью из протянутого стакана и выискиваю взглядом подругу. Куда же запропастилась Гуся? Она же не оставила меня здесь одну на растерзание стае охмелевших хипстеров?

— Смотри, сейчас кора будет! — орет мне на ухо усатый.

Я оглядываюсь и вижу, как бородатый бармен тащит тарелку с тортом. Серьезно? Торт? В баре? Для толпы взрослых лбов?

Народ затихает, как перед бурей. Рожа Пашки преображается в почти мальчишескую. Я подхожу поближе, чтобы оценить, что он там такого увидел на обыкновенном кремовом торте?

Мое предчувствие, в отличие от мозга, никуда не смылось, и я ощущаю наперед то, что сейчас случится. Ощущаю, но с места не двигаюсь. Это ж только в роликах на Ютубе можно увидеть, а тут вживую!

Тарелка с тортом взмывает вверх и, словно в замедленной съёмке, движется имениннику в лицо. Белый крем при столкновении с улыбающейся миной Пашки, разлетается в разные стороны, как при взрыве, и меня задевает отдачей.

Крем стекает с волос и щеки. В нос ударяет приторный запах сливок.

Громкий хохот разрывает помещение. Ошарашенно оглядываюсь по сторонам: не одна я стала невольной жертвой снаряда! И со стороны это реально смешно!

— Да черт! — разносится справа.

Хипстер протирает ладонью лицо, пострадавшее не меньше моего, чем только усугубляет ситуацию. Теперь белый крем покрывает его тщательно уложенные, в стиле Пикассо, усы ровным слоем.

Я складываюсь пополам от смеха.

— Что за дурацкое представление?

— Ирландская традиция, — кричит именинник, поворачиваясь ко мне.

Его лицо — одна сплошная масса крема, видны только глаза.


— Есть и ещё одна! — ржет Пашка. — Измазался сам — измажь других.

Притягивает меня к себе и впивается в губы. Я даже пискнуть не успеваю, как мне в нос забивается противная субстанция. Морозов отстраняется и ржёт, как дебил. Я, должно быть, под действием алкогольной эйфории тоже начинаю смеяться. В тысячный раз за сегодняшний вечер.

Стряхиваю с лица крем, которым щедро поделился со мной Пашка, и вытираю его о футболку именинника. Морозов притягивает меня в свои неуклюжие объятия и трется лицом о майку. Я начинаю визжать и шуточно отбиваться.

Ну вот, теперь вся грудь измазана этой липкой дрянью, Микки Маус погиб!

Даю подзатыльник другу и расплываюсь в широченной улыбке. Придурок, конечно, но умеет веселиться. Устроил тут шоу!

А затем поднимаю взгляд и застываю на месте.

Темный взгляд с противоположного конца бара пробирает до костей. Мать твою, вот сейчас начнется настоящее шоу…

Мозг, возвращайся, я все прощу.





Глава 36. Крах




Майя

Пол. Стена. Потолок.

Все сливается в один тягучий комок, стоит лишь приоткрыть глаза. Первое же ощущение — волна тошноты. Второе — боль во всем теле.

Она натягивает каждую мышцу, ломает каждую кость, отдается пульсацией в затылке.

Кажется, это… да-да, оно самое — похмелье.

Подушка под щекой давит на голову, диван сдавливает грудную клетку, словно не я на нем лежу, а он на мне. Чёртово земное притяжение! Перекатываюсь с живота на спину и издаю громкий стон. Все мускулы разом решили о себе напомнить.

Глаза с трудом поддаются моей силе воли и распахиваются.

Потолок. Стена. Пол.

Вода.

О, кажется, обо мне позаботились. Возле кровати стоит стакан со спасительной жидкостью. Значит, подруга вернулась со мной, значит, не дала наделать глупостей. Пить на голодный желудок и уставший организм — заведомо плохая мысль. А я и алкоголь — это всегда проигрышная комбинация. Хотя бы потому, что стоит превысить норму — на утро большинство событий стирается, и восстанавливают их потом только видосы с телефонов друзей. Остаётся надеяться, что в этот раз обошлось.

Нащупываю стакан рукой и приподнимаюсь, чтобы соединить его и свои пересохшие губы. Пальцы не слушаются, и дотянуться не выходит. Не без титанических усилий принимаю вертикальное положение и спускаю ноги с кровати.

В тот же момент вскрикиваю от боли. Ещё одна часть тела решила напомнить о себе и мне ой, как не нравится, что это моя пятая точка.

Взгляд утыкается в мужские носки, сложенные кучкой у постели. Соединяется с тем, что я абсолютно голая и тем, как горит кожа ягодиц.

Черт. Возьми.

Что вчера было?

Окидываю взглядом комнату, силясь хоть что-нибудь восстановить в памяти. Какие-то обрывочные картинки терзают мозг, но что из этого реально было, а что плод моей больной фантазии — сказать трудно.

Закутываюсь в одеяло и встаю с кровати. Гуся, мне нужна Гуся и ее светлая голова. Она же не допустила того, о чем я сейчас думаю?

Шлепаю босыми ногами по холодному полу, и каждый шаг отдается тупой болью в висках. Господи, лучше бы я сдохла вчера. Кухня пуста. Значит, я вернулась домой не с подругой.

Ма-ма.

И где же обладатель черных носков и по совместительству самоубийца, решившийся проводить меня до дома? Лучше бы его не существовало, иначе выходит, что…

Господи, что я наделала?

Ледяной душ и таблетка аспирина не спасают от грызущего чувства внутри. Оно точит свои зубы о мое достоинство и чувство вины, вызывая сильнейший приступ паники. Пожалуйста, мозг, скажи, что то, что я помню — только разыгравшаяся фантазия!

Беру телефон и начинаю обзвон тех действующих лиц, которые точно были свидетелями вчерашних злоключений.

Гуся игнорирует десяток моих нервных вызовов, как и Пашка, собственно, виновник всех бед. И глубоко вздохнув, я набираю человеку, который, надеюсь, мне вчера привиделся.

Противный голос вещает, что телефон абонента выключен или находится вне зоны действия сети.