Сын олигарха

Осталось только эти стулья купить. Плетёные дачные стулья с деревянным каркасом...

Восхитительно...

Нужно брать четыре, не меньше. Мы пока не потянем. На их пенсию разве что помереть от голода можно.

- Светлана, не в стульях счастье, а в людях, - подаёт голос папа, зная, что стульев ей пока не видать. - А что думает моя дочь? Почему она сегодня не разговаривает?

В нетерпении подставляю тарелку, прося жалобно:

- Можно мне ножку?..

- Можно, - довольно улыбается мама, заполняя мою тарелку.

Принимаюсь за еду, с теплотой осматривая добротно подсвеченную фонариками кухню.

Я люблю своих родителей. Очень.

Вздохнув, убежденно замечаю:

- С милыми рай и в шалаше...

Или на полу…

Это здесь при чём?

- Блестяще, - довольно хмыкает отец, с улыбкой принимая крыло.

- Это мы что ли твои “милые”?, - хихикает мама.

- Угу, - зарабатываю я дополнительные очки, жуя индейку.

Разговаривать с набитым ртом в нашей семье не принято.

Тяжко вздыхаю, потому что мой телефон опять вибрирует.

Смотрю на него, внутренне матерясь. Родители пустились в воспоминания, а я обречённо переворачиваю телефон и снимаю блокировку, изобразив на дисплее секретный зигзаг.

Закусив губу, как вор проваливаюсь в сообщение… потому что там внутри фото, и я хочу посмотреть...

Мамина индейка в буквальном смысле выпадает из моего рта, а маленький её кусочек попадает "не в то горло", от чего я начинаю кашлять, задыхаясь.

Папа спохватывается, осторожно постукивая по моей спине, а мама несётся к холодильнику, чтобы налить мне воды.

Совсем он охренел что ли?!

Глотаю жадно, благодарная за такую мгновенную реакцию.

Две пары глаз с тревогой за мной наблюдают, поэтому, медленно встав из-за стола, лепечу:

- Я в туалет.

Сорвавшись с места, забегаю в ванную и закрываю дверь на шпингалет, с остервенением впиваясь глазами в экран.

Во всю диагональ моего китайского андроида на меня смотрит голый татуированный торс с низко висящим на бёдрах белым полотенцем!

Очень низко висящим.

Жадно рассматриваю картинку, прекрасно представляя, что там под этим полотенцем, и узнавая каждую деталь подкаченного татуированного тела…

Там ничего необычного, всё, как у всех! Только явно выше среднего. Очень даже выше. Я думаю, тридцать первого там всё время было сантиметров под восемнадцать ... ааааааа...

У меня рот наполняется слюной и в животе тянет...

“Свеженькая”, - пишет Макс, очевидно имея в виду заклеенную прозрачной лентой абракадабру под своим пупком, потому что раньше её там не было.

“Это номер твоего телефона на арабском?”, - чертыхаясь и дыша огнём, зло печатаю я.

В ответ он присылает лениво-довольный смайлик.

Вот ведь… гад!

“С Рождеством, веснушка", - дублирует своё первое за сегодня сообщение, наконец-то, добившись моего ответа.


‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Понимая всю глубину своего провала, печатаю с тупым волнением:

“Здравствуй.”.

“Это арабская мудрость”, - поправляет он. - “Как дела?”.

«Пока не родила», - быстро набираю в ответ, зажмуриваясь и кусая губу.

Окошко переписки заполняют ржущие смайлики в большом количестве. Я не могу не сопоставлять их с его настоящими улыбками, чтоб он провалился. Улыбки этому козлу идут. Они у него, блин, какие-то настоящие...

“А если серьёзно?”.

“А если серьёзно, спать на полу не очень удобно”, - сообщаю на всякий случай.

“Почему ты спишь на полу?”.

“Ты сейчас издеваешься?”, - в неверии набираю я.

“Почему ты ДО СИХ ПОР спишь на полу?”, - уточняет он свой вопрос.

Смотрю на телефон с досадой.

И что я должна ответить?

Подумав секунду, пишу:

“Жду з/п”.

Он не отвечает целую минуту. ЦЕЛУЮМИНУТУ! Можно подумать, это я ему написала, а не наоборот!

“Ты дома?”, - спрашивает Мистер Совершенство.

Мешкаю, быстро глядя на себя сверху вниз.

На мне прошлогодний свитер и джинсы. Тоже прошлогодние. Волосы собраны в хвост, и я вообще не в образе...

“У родителей”, - отвечаю, начиная волноваться.

“Пиши адрес. Поедем за новой кроватью”.

“Уж лучше за диваном”.

“Ага, адрес пиши”.

“Ты сейчас серьезно?», - спрашиваю настороженно.

Закатывающий глаза смайлик.

“ Жду адрес.”.

“Я сама куплю”, - капризничаю, хотя понимаю, что имею полное право взять у него половину.

Но в основном это от волнения. Тупого и беспощадного. На часах почти семь вечера, и я не готова…

“Адрес”.

Деликатный стук в дверь заставляет меня подпрыгнуть на месте.

- Евгения, у тебя все нормально? - взволнованно спрашивает мама.

- Скорую вызывать? - кричит из кухни папа.

Сама не знаю….

Может сразу психбригаду, так у меня сердце стучит? Потому что я сбрасываю Максу адрес своих родителей, добавляя:

“Уеду через час”.

И скривившись в ожидании, читаю его ответ:

“Буду через пол”.

- Оооооо… - стону я в потолок. - Да чтоб тебя!