Пограничные полномочия
Часть 42 из 50 Информация о книге
Для доступа к библиотеке пройдите авторизацию
Интересная альтернатива успокоительным. Даже если бы для меня был от них толк, на службе в любом случае запрещено использовать препараты из-за возможного влияния на скорость реакции. А что ещё хуже, как показали исследования, снижение чувства опасности катастрофически влияет на адекватность принимаемых решений, даже если остальные параметры в норме. Не думаю, что мирабилианцы представляют собой какое-то исключение в этом смысле. У нас уже лет сорок есть метод Дэвидсона, у них – наверняка приёмы и покруче. Но всё равно за внешним спокойствием Тома стоит непрерывная мыслительная работа, иначе бы всё выходило из-под контроля у него вовсе не слегка…
Но метод Дэвидсона – способ запереть тревогу на периферии мышления. А вот гамак, в котором я возлежу, как в райском облаке, просто-напросто страх выключил. Настроение куда-то двигаться сразу пропало. Интересно, как тут выходит с «нотой»? Изменяю ли я сейчас себе? Хм…
Не думаю. Просто провалился в промежуток между двумя активными точками бытия, растянув его на внятный по времени отрезок, где меня наглухо опутало шлейфами ярких воспоминаний – преимущественно детских.
К примеру, лет в девять хотел похвастаться Ритке акробатическими этюдами, а она не смотрела, уткнувшись в планшет. А когда я просёк этот манёвр и попытался обидеться, потащила к себе пробовать сотворённый вручную яблочный пирог, увидев который Тихорецкий взял нож и начал выступать с рассуждениями о трисекции угла, в конце концов утомив даже меня.
Так что… каждый из нас действительно «держит ноту». Причём чем дальше, тем сознательнее и самоироничнее. Мы как будто условились о ролях в постановке и не отступаем от образов, чтобы не испортить спектакль.
Я, например, – контрол-фрик, раздираемый импульсивными хулиганскими порывами…
– Кхм, Ваня… прости, но я… несколько минут назад отключил влияние гамака.
А он – беспринципная сволочь, наделённая безграничным терпением.
Нажимаю двумя пальцами на переносицу, будто активируя дополнительный ресурс, а потом одним движением выпрыгиваю из горизонтального положения на пол. Не ожидавший такой энергии Том переступает назад.
– Осторожнее, у нас здесь бывают неполадки с гравитацией.
– Веди к нему, – принимаю героическую позу: руки в боки, нос кверху. – Счас я этой коробке с мультиками трансляцию отдебажу!
В ответ – ничего, кроме подрагивания подбородка с микроскопической амплитудой. Вряд ли он собирается заплакать, значит, причина – зачаток противоположной эмоции. Но её он так и не показывает, махнув в сторону одного из выходов и деловито устремившись вперёд.
***
Перед входом в ангар Том оборачивается, открывает люк и кивает в ответ на мой пристальный взгляд: дальше он идти не собирается.
Освещение становится ярче по мере продвижения к кораблю. Наш надоевший знакомец стоит рядом со сплющенной формы звездолётом, похожим на тулисианский, будто собирается позировать для рекламы. Дополняют картину гладкие стены ангара, подсвеченные фрагментарно, как в подземном переходе, оснащённом газовыми, что ли, фонарями, или какие они там были… Ничего так, стильная получилась бы визуальная история, учитывая нашу моду на образы из XX века.
Машу́ ему издалека и громко спрашиваю:
– Эй, привет! И почему всё-таки Магритт?
– Вы хотите увидеть смысл? – не меняя позы, наставляет «лицо» прямо на меня.
– Нет. Я спрашиваю, почему Магритт.
– Идентичность… – неожиданно произносит мой собеседник. Только с полусекундной задержкой понимаю, что получил ответ на прямой вопрос. – Вы хотите принять информацию?
Движется вперёд в полной тишине и застывает в полутора метрах от меня, будто вытянувшись и распрямив спину.
– Нет. Познакомиться с тобой хочу.
– Вы желаете знать?
– Да, – сдаюсь я, вытянув вперёд обе руки ладонями вверх – какой-то первобытный жест, но не могу придумать, как ещё заставить самого себя настроиться на выбранный план – не сопротивляться. До последних событий я и не подозревал: «не сопротивляться» бывает только двух видов – почти невозможно и… ничего не стоит. Сейчас первый случай.
16 апреля 2099 года, Мираж
Я в мирабилианском аэрокаре. На Земле. Небо над Васильевским островом, только нереально бешеный трафик. Готов поклясться, что автоматическая система контроля за перемещениями вышла из строя, и никак не могу поручиться, что удерживающее от столкновений силовое поле всё ещё функционирует.
Машина на ручном управлении. Компьютер не узнаёт меня и не слушается команд по-русски, по-английски и по-тулисиански. На большее голова не способна, а переводчик голосом не активируется.
Рядом – даже не удивляюсь – сидит Рита, и размера её ладони не хватает, чтобы полноценно управлять рассчитанной на богатырей машиной.
А, ну да… и у меня связаны руки. Точнее, скреплены витой металлической нитью, не поддающейся уже которому подряд максимальному усилию мышц. Она до того ледяная, что кажется обжигающей.
Пока кое-как получается укрывать от сознания, что конструктором данного ада может быть только один человек…
– Рита, давай двумя. Вот так, да, – как могу помогаю ей, поочерёдно неестественно изгибая пальцы. – Сажаем вон туда на гравийную дорожку.
Оглушительный пришепётывающий свист сверху. Поднимаю взгляд – два автомобиля уровнем выше всё-таки столкнулись, одному из них оторвало люк, что, конечно, технически невозможно, но прекрасно укладывается у меня в голове. И летит он, само собой, как раскрученный диск – ребром прямиком к нам в лобовуху.
Честно пытаюсь сконцентрироваться: я в Мираже, Рита ненастоящая, а мне умирать никак нельзя. И… дезактивирую страховочный ремень (это ведь запросто можно сделать и со связанными руками) и как герой дурацкого кино закрываю её своим телом, распластавшись навстречу угрозе. Не знаю даже, зажмуриваюсь или что, но как-то упускаю саму кульминацию, а вижу только, как атаковавшая кар деталь ушла в сторону по касательной. Хотя по всем законам физики не должна была.
Ноль баллов тебе за метод Дэвидсона, Кузнецов…
– Ваня… сядь обратно, я снижаюсь.
Когда мы плавно и без прочих происшествий опускаемся под огромным кустом цветущей черёмухи, она добавляет:
– У меня есть скальпель. А ты дурачок. Эта штука не смогла бы ничего пробить – ты спецификацию кара вообще читал? Он же мирабилианский! В следующий раз не буду тебя развязывать!
Уже через несколько секунд хирургический лазер избавляет меня от оков.
– Скажи, что здесь происходит, как ты видишь? – решаюсь спросить, растирая запястья и раздумывая, стоит ли выбираться наружу.
– Ты спасаешь мир, я помогаю! Как в наших детских играх! Здорово же, правда?
– Ты… ненастоящая.
– А ты – настоящий? – пронзительно синие, обволакивающие теплом с примесью хитринки. Долго не выдерживаю – откидываюсь назад, опустив веки, и только слышу её звенящий голосок:
– Кстати, ты не представляешь, с кем я вчера ходила на свидание! Феофан Хмелькин!
– О боже мой! Это ещё что за хрен? – мычу в собственные пальцы.
– Ну, я, конечно, понимаю, ты не так давно упал с Ёжика, но Хмелькин – он же из каждого утюга, – поспешно шумно откашливается и начинает петь. – «Закат падает к твоим ногам, а я радуюсь своим слезам…»
– Рита, – требую, выгнувшись и угрожающе разведя плечи, – пошли его лучше сразу.
– Ну Ваня, он-то не психопат! У него же вся жизнь на виду!
– Он как минимум идиот. Это ещё хуже.
– Ваня, ну… – то ли шмыгает носом, то ли всхлипывает.
– И… – меня душат саркастические рыдания. – Феофан? Как его сокращённо называть?
– Сашка сказал будем звать Фафиком…
Уж было засмотревшись на обстановку за окном, снова оглядываюсь – Рита с готовностью улыбается в ответ. И меня начинает потихоньку трясти – заходимся смехом на всю проклятущую иллюзию, пока хватает сил и срывающегося дыхания.
– Ладно, и откуда здесь мирабилианский кар… И что с системой? – вглядываюсь в небо – больше никаких катастроф там пока не происходит.
– Ваня, тебя ещё и по голове ударили? Дай посмотрю!
Тянется ощупать мою макушку. Это остаётся смешным всегда: все помнят, как хорошо я стреляю, но забывают, что уворачиваться умею даже лучше. Особенно от воображаемых посягательств, не входящих в мои планы. Нахмурившись, сдаётся.
– Машина – из мирабилианского культурного центра, а систему сломал мирабилианский вирус. Он туда как-то из каров попал!
– Какой вирус, Рита?! Это попросту невозможно. Какой мирабилианский культурный центр? Параллельная реальность какая-то? И что с моими руками было?
Игнорирует все вопросы, кроме последнего.
– Мирабилианские наручники… Ты сказал: «Некогда объяснять, полетели к Алексу!»
– Отлично, и как мы оказались в этом каре?
И что-нибудь, блядь, немирабилианское осталось ещё на этой планете?
– Так его Том тебе дал, вирус на их кары не действует! Ты забрал меня с работы, потом припарковался на девятой линии, сказал, что выйдешь на минуту, а когда вернулся…
– Судя по всему, мой план провалился.
– Ваня, у нас же есть доступ в метро!
– С ума сошла? Добровольно спуститься в замкнутое подземелье в таких условиях?
– Ну тогда мы же можем пойти к нему пешком, ничего страшного! Получится не больше часа!
– Плохая идея… Кары могут посыпаться на голову в любой момент. Лучше попросим Сашку нас забрать и полетим ко мне: ближе. Он не подключался к системе, а значит, его машина управляема, насколько я понимаю логику этого сказочного «вируса». – От прочих, неуправляемых, уворачиваться не так сложно.
Я не должен звонить Тому. Кто его знает, как это повлияет на события «за боротом». А вот Алексу позвонить мне ничто не мешает.
Рита вытягивает нижнюю губу.
Но метод Дэвидсона – способ запереть тревогу на периферии мышления. А вот гамак, в котором я возлежу, как в райском облаке, просто-напросто страх выключил. Настроение куда-то двигаться сразу пропало. Интересно, как тут выходит с «нотой»? Изменяю ли я сейчас себе? Хм…
Не думаю. Просто провалился в промежуток между двумя активными точками бытия, растянув его на внятный по времени отрезок, где меня наглухо опутало шлейфами ярких воспоминаний – преимущественно детских.
К примеру, лет в девять хотел похвастаться Ритке акробатическими этюдами, а она не смотрела, уткнувшись в планшет. А когда я просёк этот манёвр и попытался обидеться, потащила к себе пробовать сотворённый вручную яблочный пирог, увидев который Тихорецкий взял нож и начал выступать с рассуждениями о трисекции угла, в конце концов утомив даже меня.
Так что… каждый из нас действительно «держит ноту». Причём чем дальше, тем сознательнее и самоироничнее. Мы как будто условились о ролях в постановке и не отступаем от образов, чтобы не испортить спектакль.
Я, например, – контрол-фрик, раздираемый импульсивными хулиганскими порывами…
– Кхм, Ваня… прости, но я… несколько минут назад отключил влияние гамака.
А он – беспринципная сволочь, наделённая безграничным терпением.
Нажимаю двумя пальцами на переносицу, будто активируя дополнительный ресурс, а потом одним движением выпрыгиваю из горизонтального положения на пол. Не ожидавший такой энергии Том переступает назад.
– Осторожнее, у нас здесь бывают неполадки с гравитацией.
– Веди к нему, – принимаю героическую позу: руки в боки, нос кверху. – Счас я этой коробке с мультиками трансляцию отдебажу!
В ответ – ничего, кроме подрагивания подбородка с микроскопической амплитудой. Вряд ли он собирается заплакать, значит, причина – зачаток противоположной эмоции. Но её он так и не показывает, махнув в сторону одного из выходов и деловито устремившись вперёд.
***
Перед входом в ангар Том оборачивается, открывает люк и кивает в ответ на мой пристальный взгляд: дальше он идти не собирается.
Освещение становится ярче по мере продвижения к кораблю. Наш надоевший знакомец стоит рядом со сплющенной формы звездолётом, похожим на тулисианский, будто собирается позировать для рекламы. Дополняют картину гладкие стены ангара, подсвеченные фрагментарно, как в подземном переходе, оснащённом газовыми, что ли, фонарями, или какие они там были… Ничего так, стильная получилась бы визуальная история, учитывая нашу моду на образы из XX века.
Машу́ ему издалека и громко спрашиваю:
– Эй, привет! И почему всё-таки Магритт?
– Вы хотите увидеть смысл? – не меняя позы, наставляет «лицо» прямо на меня.
– Нет. Я спрашиваю, почему Магритт.
– Идентичность… – неожиданно произносит мой собеседник. Только с полусекундной задержкой понимаю, что получил ответ на прямой вопрос. – Вы хотите принять информацию?
Движется вперёд в полной тишине и застывает в полутора метрах от меня, будто вытянувшись и распрямив спину.
– Нет. Познакомиться с тобой хочу.
– Вы желаете знать?
– Да, – сдаюсь я, вытянув вперёд обе руки ладонями вверх – какой-то первобытный жест, но не могу придумать, как ещё заставить самого себя настроиться на выбранный план – не сопротивляться. До последних событий я и не подозревал: «не сопротивляться» бывает только двух видов – почти невозможно и… ничего не стоит. Сейчас первый случай.
16 апреля 2099 года, Мираж
Я в мирабилианском аэрокаре. На Земле. Небо над Васильевским островом, только нереально бешеный трафик. Готов поклясться, что автоматическая система контроля за перемещениями вышла из строя, и никак не могу поручиться, что удерживающее от столкновений силовое поле всё ещё функционирует.
Машина на ручном управлении. Компьютер не узнаёт меня и не слушается команд по-русски, по-английски и по-тулисиански. На большее голова не способна, а переводчик голосом не активируется.
Рядом – даже не удивляюсь – сидит Рита, и размера её ладони не хватает, чтобы полноценно управлять рассчитанной на богатырей машиной.
А, ну да… и у меня связаны руки. Точнее, скреплены витой металлической нитью, не поддающейся уже которому подряд максимальному усилию мышц. Она до того ледяная, что кажется обжигающей.
Пока кое-как получается укрывать от сознания, что конструктором данного ада может быть только один человек…
– Рита, давай двумя. Вот так, да, – как могу помогаю ей, поочерёдно неестественно изгибая пальцы. – Сажаем вон туда на гравийную дорожку.
Оглушительный пришепётывающий свист сверху. Поднимаю взгляд – два автомобиля уровнем выше всё-таки столкнулись, одному из них оторвало люк, что, конечно, технически невозможно, но прекрасно укладывается у меня в голове. И летит он, само собой, как раскрученный диск – ребром прямиком к нам в лобовуху.
Честно пытаюсь сконцентрироваться: я в Мираже, Рита ненастоящая, а мне умирать никак нельзя. И… дезактивирую страховочный ремень (это ведь запросто можно сделать и со связанными руками) и как герой дурацкого кино закрываю её своим телом, распластавшись навстречу угрозе. Не знаю даже, зажмуриваюсь или что, но как-то упускаю саму кульминацию, а вижу только, как атаковавшая кар деталь ушла в сторону по касательной. Хотя по всем законам физики не должна была.
Ноль баллов тебе за метод Дэвидсона, Кузнецов…
– Ваня… сядь обратно, я снижаюсь.
Когда мы плавно и без прочих происшествий опускаемся под огромным кустом цветущей черёмухи, она добавляет:
– У меня есть скальпель. А ты дурачок. Эта штука не смогла бы ничего пробить – ты спецификацию кара вообще читал? Он же мирабилианский! В следующий раз не буду тебя развязывать!
Уже через несколько секунд хирургический лазер избавляет меня от оков.
– Скажи, что здесь происходит, как ты видишь? – решаюсь спросить, растирая запястья и раздумывая, стоит ли выбираться наружу.
– Ты спасаешь мир, я помогаю! Как в наших детских играх! Здорово же, правда?
– Ты… ненастоящая.
– А ты – настоящий? – пронзительно синие, обволакивающие теплом с примесью хитринки. Долго не выдерживаю – откидываюсь назад, опустив веки, и только слышу её звенящий голосок:
– Кстати, ты не представляешь, с кем я вчера ходила на свидание! Феофан Хмелькин!
– О боже мой! Это ещё что за хрен? – мычу в собственные пальцы.
– Ну, я, конечно, понимаю, ты не так давно упал с Ёжика, но Хмелькин – он же из каждого утюга, – поспешно шумно откашливается и начинает петь. – «Закат падает к твоим ногам, а я радуюсь своим слезам…»
– Рита, – требую, выгнувшись и угрожающе разведя плечи, – пошли его лучше сразу.
– Ну Ваня, он-то не психопат! У него же вся жизнь на виду!
– Он как минимум идиот. Это ещё хуже.
– Ваня, ну… – то ли шмыгает носом, то ли всхлипывает.
– И… – меня душат саркастические рыдания. – Феофан? Как его сокращённо называть?
– Сашка сказал будем звать Фафиком…
Уж было засмотревшись на обстановку за окном, снова оглядываюсь – Рита с готовностью улыбается в ответ. И меня начинает потихоньку трясти – заходимся смехом на всю проклятущую иллюзию, пока хватает сил и срывающегося дыхания.
– Ладно, и откуда здесь мирабилианский кар… И что с системой? – вглядываюсь в небо – больше никаких катастроф там пока не происходит.
– Ваня, тебя ещё и по голове ударили? Дай посмотрю!
Тянется ощупать мою макушку. Это остаётся смешным всегда: все помнят, как хорошо я стреляю, но забывают, что уворачиваться умею даже лучше. Особенно от воображаемых посягательств, не входящих в мои планы. Нахмурившись, сдаётся.
– Машина – из мирабилианского культурного центра, а систему сломал мирабилианский вирус. Он туда как-то из каров попал!
– Какой вирус, Рита?! Это попросту невозможно. Какой мирабилианский культурный центр? Параллельная реальность какая-то? И что с моими руками было?
Игнорирует все вопросы, кроме последнего.
– Мирабилианские наручники… Ты сказал: «Некогда объяснять, полетели к Алексу!»
– Отлично, и как мы оказались в этом каре?
И что-нибудь, блядь, немирабилианское осталось ещё на этой планете?
– Так его Том тебе дал, вирус на их кары не действует! Ты забрал меня с работы, потом припарковался на девятой линии, сказал, что выйдешь на минуту, а когда вернулся…
– Судя по всему, мой план провалился.
– Ваня, у нас же есть доступ в метро!
– С ума сошла? Добровольно спуститься в замкнутое подземелье в таких условиях?
– Ну тогда мы же можем пойти к нему пешком, ничего страшного! Получится не больше часа!
– Плохая идея… Кары могут посыпаться на голову в любой момент. Лучше попросим Сашку нас забрать и полетим ко мне: ближе. Он не подключался к системе, а значит, его машина управляема, насколько я понимаю логику этого сказочного «вируса». – От прочих, неуправляемых, уворачиваться не так сложно.
Я не должен звонить Тому. Кто его знает, как это повлияет на события «за боротом». А вот Алексу позвонить мне ничто не мешает.
Рита вытягивает нижнюю губу.