Мой очень странный роман

- Прошу вас, останьтесь! - взволнованно произносит девушка, заметив, что и я поднимаюсь на ноги, - Это такое важное интервью для меня! Моя карьера полностью зависит от вас!

Выходит, пообещала начальству, что добудет ответ на тот самый вопрос…

Как предсказуемо.

- Выключи камеру, - обращаюсь к её оператору, и тот послушно выключает аппаратуру, с настороженностью поглядывая на свою коллегу, - Вы хотели поднять тему такого явления, как «МираМания», в начале нашего интервью… - разворачиваюсь к журналистке, - так, вот, мне, как лицу сразу нескольких крупных торговых марок, запрещено отвечать на вопросы политического характера - думаю, вы прекрасно об этом знаете. Если бы я хотела баллотироваться в президенты, я бы обязательно оседлала коня своей популярности, сообщив в камеру всё, что вы так хотите услышать, но я не имею подобных амбиций. И возглавлять протестное движение в стране я тоже не намерена. Моё имя звучит громко лишь потому, что я без стеснения рассказала людям о своих кринжовых фантазиях в подходящее для этого время - а вовсе не потому, что я решила завуалировать своё политическое ИМХО под мрачный подростковый комикс, который неожиданно разошёлся миллионным тиражом. Мы друг друга поняли?

- Мира, простите меня. Я… меня немножечко занесло… Я знаю, что вы очень трепетно относитесь к своему имиджу!.. Но, прошу, ответьте хотя бы ещё на пару вопросов: меня уволят, если я вернусь без материала! - вцепившись в свой блокнот, едва не умаляет журналистка.

- Бедняжка, - сухо «сочувствует» Анна, забирая с дивана моё пальто.

- Вы же сумели где-то отыскать информацию о моем первом романе. Уверена, если посмотрите там же - найдёте что-нибудь ещё, - спокойно отзываюсь, следуя за своим менеджером.

- Пожалуйста… ещё хотя бы пару вопросов… если шеф узнает, что я вас разозлила… - уже совсем тихо произносит журналистка, следуя за мной по пятам.

- Мы просим вас… - неожиданно подаёт голос оператор, откровенно сочувствующий своей коллеге.

Останавливаюсь и глубоко вздыхаю.

- Свои вопросы отправьте на почту моего менеджера - она ответит на них в течение недели, - произношу ровным голосом.

- Не понимаю, почему я должна это делать? Она сама виновата в своей некомпетентности, - негромко уточняет Анна, стоя у двери и отлично исполняя свою роль «плохого копа».

- Потому что уровень безработицы нынче высок, как никогда, и мы не можем позволить себе в очередной раз поставить крест на чей-то карьере из-за нашего жесткого контракта с крупными компаниями… - протягиваю, затем вежливо улыбаюсь журналистке и её оператору, - Всего доброго, и спасибо за ваше внимание к моему творчеству!

С этими словами я выхожу из зала известного ресторана, арендованного специально для нашего интервью в небоскребе, украшающем центр столицы.

- Не думала, что они прибегнут к слезливым просьбам, - протягивает Анна.

- В следующий раз отказывай их начальству, - отвечаю негромко, - мы обойдёмся и без их «освещения»; только время потеряли.

- Прошу прощения, - склоняет голову мой менеджер, принимая упрёк, - но хорошо вы с ними. Думаю, материал выйдет отличный, несмотря на срыв.

- Все они - шакалята; хотят вцепиться, да только пасть размером не вышла, - протягиваю, припоминая главную цель интервью, горевшую в глазах молодой журналистки.

Тем временем, проходившие мимо люди начинают останавливаться, узнавая моё лицо:

- Простите, вы же - Мира?.. - взволнованно спрашивает девушка в офисном костюме, на телефоне которой был чехол с Росей, - Я ваша большая фанатка!

- Это очень приятно, - улыбаюсь ей доброжелательно.

- Я тоже ваш фанат! А у моего ребёнка вся серия комиксов о Росе! - произносит мужчина лет сорока пяти, так же решивший остановиться рядом с нами, - У вас отличный иллюстратор!

- Благодарю, - сохраняю улыбку на губах и поворачиваюсь к Анне, - У нас есть открытки для автографов?..

- Да, у меня есть парочка с собой, - тут же достаёт их мой пиар-менеджер.

- Боже! Вот, это повезло! - девушка прикрывает рот ладошкой.

Быстро расписываюсь и вежливо прощаюсь с поклонниками, затем нахожу глазами дамскую комнату.

- Я отойду ненадолго, подожди меня внизу, - сообщаю и иду «поправлять макияж».

Анна внимательно смотрит мне вслед; прямо спиной чувствую её взгляд. В туалете долго мою руки перед зеркалом, глядя на воду. А когда отрываю бумажное полотенце, неожиданно слышу знакомый голос:

- Нет, она не сообщила какому движению симпатизирует… Нет, я не задавала вопросов в лоб, вы за кого меня держите?! Да с чего бы?.. Её, попробуй, задень! Та ещё стерва!.. Женьке едва не на коленях пришлось за мой вопрос прощение вымаливать... Ага… нет, одна новость точно есть - роман у неё скоро выйдет… Да ну, сто процентов, за неё это кто-то пишет - а она просто личиком вышла, вот, и светит им вместо автора!

Смотрю на своё отражение, решив оценить, насколько «вышла личиком».

Ну, ничего такая. Симпатичная, спасибо маме. А хорошая укладка и дорогая одежда так и вовсе делают из меня настоящую куколку - даже не скажешь сразу, что тридцать один в этом году исполняется.

Тем временем журналистка продолжает свой доклад начальству, не догадываясь, что я её слышу:

- Нет, она не поняла: тупая же явно - просто корчит из себя звезду мировую… по поводу этого… не уверена, что это можно использовать, как признание, но сказано было довольно высокомерно… да… я сейчас приеду и всё покажу. Ага…

Провожу рукой по волосам. Может, избавиться от теплого светлого оттенка и уйти в мрачный черный цвет? Тогда буду соответствовать и своей героине, и тому прозвищу, которое мне порой дают за «необъяснимое везение» с учетом несдержанного характера и крутого нрава.

- Да не съест она меня, не переживайте! Зато какой материал появится! - протягивает журналистка, когда я открываю дверь из туалета, - Она… - девушка замолкает, встретившись со мной взглядом и тут же неосознанно отводит телефон от лица, словно пытаясь отстраниться от всего, что она только что наговорила.

- Ам, - произношу, глядя на неё с откровенным веселием.

Та резко прикрывает рот ладонью.

Люблю драматичные моменты.


- Мира… вы… - выдавливает из себя потенциальная безработная.

- Всё слышала, - подтверждаю, - может, не всё поняла, потому что «туповата» слегка, но мои адвокаты с этим легко справятся - и, уверена, всё мне объяснят!

- Я… - глаза девушки расширяются от понимания.

- Проход загораживаешь, - растягиваю на губах сухую улыбку.

- Что?.. - шепчет журналистка, имени которой я даже не запомнила и правильно сделала.

- Брысь, - бросаю ей.

Та отскакивает к стене, не отрывая от меня глаз, полных паники.

Иду вперёд, высоко подняв подбородок, выхожу из небольшого закутка с туалетными комнатами, шагаю по коридору к лифтам…

И резко останавливаюсь.

- Эта зараза даже не извинилась! - вырывается из меня в сердцах.

Стремительно разворачиваюсь, чтобы вернуться к своей потенциальной жертве, - и во что-то врезаюсь. От удара у меня выбивает дыхание, - как-то не вовремя приходит мысль, что во рту с утра не было ни одной крошки, - а в глазах почему-то начинает темнеть…

На что я такое налетела?!

Мой, стремящийся к полу, кожаный куль с костями неожиданно подхватывают могучие руки, и я прикладываю все силы для того, чтобы прийти в себя и разглядеть этого Колосса (*), тело которого совершенно точно сделано из стали.

(*) герой комиксов Марвел, мутант из России.

Однако, зрелище, открывшееся мне, настолько невероятно, что я ещё некоторое время просто смотрю, даже не делая попыток подняться и освободить чужие конечности.

- Какой красавчик, - выдыхаю восторженно, глядя в лицо самого красивого курьера в мире.

Форма доставщика delivery club не даёт мне обмануться.

Но что этот бог забыл на такой пыльной работёнке?..

- Прошу прощения. Я отвлекся, когда смотрел на время, - молодой человек поднимает меня, возвращая в вертикальное положение, отступает на шаг и поправляет часы на руке… те самые часы на той самой руке, что одним прикосновением выбили из меня дух.

И откуда в этом стройном теле столько силушки богатырской? Парень совершенно точно не весил больше семидесяти килограмм на вид. Так почему у меня было ощущение, что я столкнулась с бронепоездом?..

Не успеваю изумиться своему открытию, как красавец-доставщик обходит меня, пересекает коридор и исчезает за первым же поворотом, ведущим к служебной лестнице…

- Я… - только и успеваю произнести, развернувшись вокруг своей оси; затем, как-то неуклюже потоптавшись на месте, вспоминаю о своей жертве; решаю, что она больше не стоит моего внимания, и, слегка задумчивая, иду к лифту.

Не думала, что я всё ещё в том возрасте, когда мне нравятся челки на мужских головах. В смысле… я давно пребываю в уверенности, что открытый лоб - залог сексуальности. Но лицо этого молодого человека стоит перед глазами и мозолит мне мозг.

Лицо с чёлкой до бровей.

- В Японии бы сказали - «кавай», - протягиваю, упираясь спиной в стенку лифта.

Перевожу взгляд на озадаченного моей репликой пожилого мужчину в дорогом костюме.

- Мне на B1, пожалуйста, - дарю ему дружелюбный оскал.

Тот молча нажимает кнопку, за что я ему благодарна. Не до него сейчас.

Бывает же такое, когда внешность незнакомца врезается в память и ещё долго не отпускает?..

Так, вот, у меня это впервые.

- Хоть блокнот доставай и набросок делай, - хмыкаю, погруженная в свои мысли.

Пожилой мужчина вновь оборачивается на меня, и вновь на его лице отражается озадаченность.

Да, я разговариваю вслух, когда мне этого хочется. Вопросы?..

- Вы же та самая писательница, которая ещё провокационные комиксы политического характера выпускает? - вдруг спрашивает он, отчего моя бровь совершает путешествие на лоб.

- Почему именно - политического? - задаю вопрос.

- У вас же героиню Россией зовут, - тут и брови мужчины поднимаются наверх, вслед за моими.

У нас, вроде как, соревнование.