Холод, пиво, дробовик

На деле я сильно сомневался, что он скажет хоть что-то хорошее. Сомневался — и оказался прав.

Когда, оставив на входе оружие, поднялся в кабинет над танцевальным полом, Датчанин стоял у выходившего на него окна и пил минералку.

— Знаешь, Хмель, ты меня удивляешь, — обернулся ко мне среднего роста худощавый кавказец, — просишь отыскать человека, ничего о нем не сообщаешь…

Я вздохнул, заранее готовясь к наезду и попытке подмять под себя моего поставщика, но все оказалось даже хуже.

— Вот ты почему не сказал, что твой Платон отстегивал Семере? Я начинаю расспрашивать людей, а оказывается, влез на чужую поляну!

— Ссылайся на меня, — только и сумел сказать я, поскольку первый раз слышал об отношениях Платона с одной из самых влиятельных банд Форта. Хотя — почему нет? Дань с легального бизнеса, если платить только за одежду и ввезенные в Форт автомобили, была не столь уж высока. Основные источники дохода Серега не афишировал.

— Сослаться на тебя? — поморщился Гамлет. — Хмель, если меня попрекают тем, что я залез на чужую поляну, это не повод позволять залезать чужакам на свою.

— Десять процентов скидки на следующий месяц? — предложил я.

— На весь первый квартал, — отрезал Датчанин.

Я для виду помялся, потом вздохнул.

— По рукам!

— По рукам.

Но видно было, что Гамлет все еще раздражен.

— Не знал, что он платит Семере, — попробовал я оправдаться. — Мы не настолько близки.

— Иди, — буркнул Датчанин.

Я отошел к двери и спросил:

— Никаких зацепок?

— Нет.

Я спустился на первый этаж, забрал у охраны оружие и вышел на улицу.

— Ничего? — спросил Дмитрий, когда я забрался на пассажирское место.

— Нечего. Да нет Платона уже в Форте, даже не думай.

Телохранитель кондуктора вздохнул и завел двигатель.

— Надо на заправку заехать, — сказал он, взглянув на приборную панель, и встрепенулся. — Погоди! Слава, ты сказал, машина не зарегистрирована и на сервисах не засветилась?

— Так и есть. А что?

— Откуда она у простых охранников? Кто-то им ее подогнал либо за помощь в вывозе Платона, либо за твое убийство.

— И что с того?

— Куда первым делом едет человек, перегнав машину в Форт? — спросил Дмитрий.

Я только плечами пожал.

— Понятия не имею.

— На заправку! — заявил телохранитель кондуктора, который знал об этом не понаслышке. — Если мы еще в нормальном мире до упора заправляемся и канистры наполняем, то обычные перегонщики на бензине экономят. В Северореченске он дороже, и по дороге тоже, поэтому заливаются по минимуму. А в Форте — сразу на заправку.

— Вот оно как, — хмыкнул я. — Поехали?

— Поехали!

Porsche Cayenne — машина приметная, не могла она в Форте долго незамеченной кататься. Могут припомнить.

Для начала заехали на заправку неподалеку от бара, в гаражах, но там никто пижонского внедорожника не припомнил, да оно и понятно: работала эта точка с перебоями, обычно все ездили на заправку у промзоны, где мы заливали бензин вчера. Туда и отправились.

Пока Дмитрий возился с «пистолетом», я зашел в контору и рассчитался с кассиром.

— Уважаемый, а не мелькал здесь черный «порш кайенн»? — спросил, не спеша убирать бумажник в карман.

«Ничего не видел, ничего не слышал, ничего никому не скажу» — главный принцип выживания в Форте, но людское любопытство и алчность дадут инстинкту самосохранения сто очков вперед.


Кассир средних лет, упитанный, но не толстый, знал меня в лицо и потому не стал отмалчиваться, вместо этого поинтересовался:

— А что?

Я поманил его пальцем к окну и указал на глубокую царапину, протянувшуюся вдоль всего борта пикапа.

— А вон че.

— Лихо!

— Лихо было на обочину вылететь. Чуть не убились!

— Теперь ищете морду начистить? — спросил кассир, возвращаясь за прилавок.

— Поучить человека правилам дорожного движения хотим. Так мелькал, нет?

Кассир кивнул.

— Заезжал на днях. Но водилу не знаю, первый раз видел…

— Как выглядел?

— Смуглый такой, чернявый. С бородкой. Толком не разглядел, не до того было.

Бородатых в бригаде мусоровоза не было, поэтому я выудил из кармана червонец и выложил его на прилавок.

— Может, он просто не в твои смены заправлялся?

Взгляд кассира метнулся к золотому кругляшу.

— Чего не знаю, того не знаю, — покачал он головой. — Поговорите с Витей Цаплиным, может, он подскажет.

— Витя Цаплин?

Кассир указал на стеллаж с питьевой водой, чипсами и прочей снедью.

— Витя как раз продукты выставлял, это его точка, когда «порш» подъехал. И он потом минут пять с водителем лясы точил. Может, просто языками зацепились, а может, и знакомы.

Я перестал прижимать червонец к прилавку.

— А Витю где найти?

— У него лавка во дворах у Южного бульвара…

Кассир объяснил, как отыскать магазинчик Цаплина, я пообещал не ссылаться на него и направился на выход.

— Есть зацепка! — обрадовал Дмитрия.

Мы погрузились в пикап и покатили к Южному бульвару.



Лавка Вити Цаплина пряталась на одной из боковых улочек. Просто помещение на первом этаже жилого дома с неброской вывеской, заметенным снегом крыльцом и парой окон. Судя по натоптанным следам, лавка была открыта.

— Подожди в машине, — попросил я. — Сам с ним поговорить попробую.

— А что там говорить? — возмутился Дмитрий. — Только время тратить…

— Мы не Дружина и не бандиты, — усмехнулся я, — и не станем играть по их правилам. Да и бандиты, если не полные беспредельщики, с разговоров начинают.

Диму мои слова нисколько не убедили, но на своем он настаивать не стал, только буркнул:

— Если что — зови.

Я выбрался из пикапа, огляделся и без лишней спешки поднялся на крыльцо. Толкнул дверь, и та распахнулась под легкий звон подвешенных к потолку колокольчиков.

Магазинчик оказался заставлен стеллажами со всяким барахлом, в глубине помещения за столом сидел мужчина средних лет не самого богатырского телосложения, с выдвинутой вперед нижней челюстью записного упрямца.

— Чем могу помочь? — оторвался он при моем появлении от разгадывания кроссворда.

— Я ищу одного человека…

— Здесь не справочная, — сразу отрезал продавец и вновь склонился над сборником кроссвордов.

Я хмыкнул, демонстративно достал блокнот и зашелестел страницами.