Беглец

А куртку забирать? Чтобы меня из-за неё потом свои же и грохнули? Та, что сейчас есть, – для здешних мест камуфляж непривычный, с формой иностранных чоповцев не ассоциируется. Так есть шанс, что сразу стрелять не станут, подумают. Причём, что немаловажно – и свои и чужие! Ну, а пока человек думает, он обычно палец на спуске не сильно напрягает, случайно уж точно не пальнёт. Лишний шанс как-никак!

Вниз?

– Shit…

Что?

Какое ещё дерьмо?

Кто это?!

И где, черт возьми, он сидит? На кухне – пусто, во второй комнате тоже… В сортире заседает?

Клиент обнаружился в ванной комнате. Именно что в самой ванной. В пустом чугунном корыте лицом вниз, в крайне неудобной позе лежал какой-то мужик. Руки заведены за спину и скручены куском проволоки. Не бандит?

Похоже… вон и брюки на нём такие же, как и висящая на вешалке куртка. А вот ботинок нет.

Наклонившись над ванной, Пётр перевернул страдальца на спину.

– Ты кто, родной?

– Thanks… Спасибо…

– Садись! На жопу в смысле сядь.

Мужик завозился, но требуемую позу принял.

– Повторяю – ты кто такой?

Взгляд пленника пробежался по фигуре Беглеца. На секунду задержался на левой стороне разгрузки, там имелась нашивка с его фамилией. А уж фирменный лейбак «Лидера» не заметить можно было только спьяну. Двойной круг со вписанной в него восьмилучевой звездой был хорошо известен по всему миру.

– Марк Карински, сэр… Специалист второго класса.

– И откуда ты здесь взялся, Марк?

– Gangsters… бандиты захватили меня позавчера. Леона и Отто они убили, а меня привели сюда.

– И почему же они не убили тебя?

– Я медик… a contagious disease expert… как правильно говорить… эксперт по инфекциям. Они хотеть знать, что есть в воздух… какая болезнь…

– Так она всё-таки есть?

– Есть, сэр. Но не одна – тут их много есть всяких… не могу сказать точнее, мы не всё ещё проверили.

Медик?

То есть врач-инфекционист, по-русски говоря? Не похоже, чтобы он врал, видок-то у него не шибко воинственный…

– Вылезай.

– Ноги, сэр… их тоже связали.

Наклонившись, Пётр перекусил проволоку на ногах универсальным саперным мультитулом. Но даже после этого Марк вылезти не смог – в давно связанных ногах было, по-видимому, нарушено кровообращение. Поразмыслив, Беглец перекусил также и проволоку на руках. Никакого оружия под ногами не валяется, пальнуть в спину он не сможет.

Сходив в прихожую, кинул недавнему пленнику куртку.

– Твоя?

– Yes! Да, это моя одежда.

– Ты, дружок, уж какой-то один язык выбери для разговоров, хорошо? Я не шибко по-вашему понимаю.

– Sorry, sir! Я не есть хорошо говорить по-русски тоже…

Вот ведь блин горелый! Ладно, будем пока изъясняться так.

– Сэр, гангстеры могут быть тут скоро! Надо go – уходить!

– Сколько их тут всего было?

Марк задумался.


– Fifteen… no, twenty!

Фигово!

Пятнадцать или двадцать рыл?

На лестнице с десяток трупаков валяется – так это ещё не все, выходит? Ещё столько же где-то шастает? Ноги надобно отсель делать – да поскорее!

– Get up! Hurry!

Понял он? Хреновый из меня переводчик, откровенно говоря, но хоть так…

Да, зашевелился, куртку кое-как напялил, встать пробует. Так, об стену долбанулся. Но это, похоже, только на пользу пошло – ожил малость.

По лестнице врач спускался кое-как, ковылял, придерживаясь за перила. Скрипнув зубами, Пётр вытащил из рюкзака канистру, отвернул крышку и плеснул туда спирта.

– Drink!

Марк на автомате подчинился. Кто бы что ни говорил, а командирский голос действует на всех! Универсальное лекарство в ряде случаев…

У врача чуть глаза на лоб не вылезли, он закашлялся и уронил крышку. Пришлось её искать, поднимать и, закрыв канистру, убирать в рюкзак. За это время спутник чуток оклемался, и даже в глазах появилось какое-то осмысленное выражение.

– What’s it, sir?

– Vodka! Strong vodka!

А как ещё ему объяснить? Ну, не знаю я, как будет слово «спирт» по-английски. Но слово «водка» понимают все иностранцы, вот и бывший пленник закивал головой. Ну а то, что ты раньше спирт не пил… так это, родной, ты с нашими медиками не общался…

Спустившись на место недавнего побоища, Беглец немного задержался. В темпе вальса обшарив покойников, он разжился ещё кое-какими полезными мелочами. Повесил на Марка три пустых автомата – пусть несёт! Хоть какая-то с него польза будет. Поразмыслив, спустился вниз и достал из-за декоративной решётки батареи «ППС» с запасным магазином – оружие незадачливого часового.

– Mark, come here!

Давай, мужик, топай сюда!

Вооружив врача, Пётр послал его в авангард – так хоть в спину не пальнёт. А в случае чего сигнал подаст… если успеет, конечно.





11




– Ну, что там интересного, Гюнтер? – поднял голову навстречу безопаснику старший офицер оперативного отдела ЧВК «Тор». Франц Меер являлся теперь фактическим главой ЧВК, всё прочее руководство осталось там – за кордонами войск РФ. Никакой связи с ними более не имелось, и уцелевшим сотрудникам «Тора» предстояло теперь заботиться о себе самостоятельно.

Хороший вопрос – как? Да, слава Всевышнему, запасов хватало. Пока хватало, слишком многое успели завезти сюда перед тем, как всё началось. Но ныне никакой связи с внешним миром не существовало. Все средства коммуникации были заглушены аппаратурой русских, и единственным скудным источником информации являлись местные торговцы черного рынка. Понятное дело, ничего серьёзного через них не передашь и уж тем более не получишь. Да, какой-то взаимовыгодный обмен с ними наладился… но и только. Некоторые повседневные потребности можно было решать, но этим всё и ограничивалось.

А обстановка неумолимо требовала оперативного решения, причём немедленного!

И в этой ситуации внезапно пропадает патруль, сопровождавший одного из сотрудников исследовательского отдела. Неприятно – но увы, ничего тут не поделаешь, суровая реальность.

Поэтому громом среди ясного неба прозвучало сообщение, что пропавший медэксперт из состава патруля – доктор Марк Карински вышел к передовым постам «Тора». Спустя неделю после исчезновения – сытый и с трофейным русским автоматом. Если бы это сделал любой из пропавших с ним вместе сотрудников, никто бы особо и не удивился – там всё-таки присутствовали опытные и знающие парни. Но этот «яйцеголовый» умник?

Ерунда, так не бывает!

И старый волк Гюнтер Шаабе, который в свое время не зря протирал штаны в криминальной полиции Гамбурга (пятнадцать лет, между прочим!), заподозрив неладное, тотчас же уволок доктора в свою «берлогу». Так в личном общении именовали все прочие сотрудники ЧВК оперативный отдел.

И просидели они там почти сутки…

А вот теперь Шаабе явился на доклад к шефу. У того хватило ума не отвлекать старого оперативника от работы, требуя пропавшего эксперта пред свои очи. Если уж тот что и знает, то Гюнтер сможет это выяснить гораздо лучше любого начальства.

Старый оперативник не спешил.

Пододвинув к столу начальника кресло, устроился в нём поудобнее и разложил на столе бумаги. Увы, от использования современных средств хранения и обработки информации пришлось отказаться… Пока ещё работает дизель-генератор и функционируют солнечные панели – электричество имеется. Немного – но есть. А если иссякнут запасы солярки, далеко, между прочим, не бездонные? Чем заряжать аккумуляторы радиостанций и прочей аппаратуры? И так-то еле-еле на это хватает существующих мощностей, а уж в подобном-то случае…

– Тут такое дело, босс…

– А именно? Где прятался доктор? – не сдержался-таки Меер.

– Его захватили в плен «Бродяги». Какие-то наркоманы… Впрочем, Карински уверяет, что это были лишь исполнители. Руководил нападением кто-то другой, кого он не видел. Только слышал обрывки разговора. Да и то, через два слова на третье, с русским у него не очень-то…

– И как же он сбежал? В нём проснулся супермен?