Бар "Безнадега"
Часть 5 из 112 Информация о книге
Для доступа к библиотеке пройдите авторизацию
Глава 2
Андрей Зарецкий
Я разминаю плечи и тру виски, возвращаясь в свой кабинет, в себя, в кресло. Здесь тихо. И это хорошо. Шум с некоторых пор начал меня… не то чтобы раздражать, но… что-то близкое к этому.
Я сажусь за стол, закидываю ноги на темную гладкую поверхность. Он новый, потому что старый… приказал долго жить неделю назад, по причинам не то чтобы совсем от меня независящим. И этот новый мне нравится гораздо больше, чем старый. Удобнее.
Тот кусок диалога, что мне удалось застать, почему-то не выходит из головы.
Камо грядеши, Элисте Громова?
Странная девочка. Всегда такой была, но почему-то сейчас это бросилось в глаза с новой силой.
Я выдвигаю ящик стола и достаю из него сферу с душой. Обычная душа: хреново жил, хреново умер. Карма – беспощадная сука, и она есть. Ах, да. Не карма. Воздаяние… Лицемерная гадость…
Шарик тускло светится в моих руках, переливается молочным туманом, стелется по прозрачным стенкам, будто льнет к пальцам. Конечно, льнет. Говнюк знает, что только я могу его отсюда выпустить, и делает то, что делал всегда. Только то, что умеет делать – заискивает и лебезит.
Тоже смешной.
Но…
Может и правда его выпустить? Пусть идет, куда хочет, делает, что планировал.
Я рад, что мои ожидания оправдались, но… это, по большому счету, не имеет совершенно никакого значения. И странная девочка в белом, с глазами цвета осеннего безоблачного неба тоже. Таким лазоревым, насыщенным небо бывает только осенью. Мне всегда нравилось смотреть в ее глаза. Мне всегда нравилось слушать, как она поет.
Вот только… Что-то явно не то с этой девочкой. Давно и прочно не то.
Впрочем, не только с ней.
Ноут я открываю нехотя, поднимаю крышку, включаю и пялюсь на заставку. Жду. Я ненавижу ждать. Но иногда просто нет выхода.
Стук в дверь заставляет оторваться от монитора и заставки на нем. Приперся.
- Ты знаешь, что я один, так чего ради утруждаешься?
Ручка поворачивается тут же, и на пороге застывает Игорь. Он всматривается в мое лицо какое-то время, стараясь понять, в каком я настроении.
Удачи ему.
Даже я не понимаю, в каком я сейчас настроении.
- Ты видел, ничего не получилось, – наконец произносит мужик. Зачем говорит – непонятно, потому что я действительно все видел. С другой стороны, понятно… Он хочет попросить, но попросить у меня, значит заставить харкать кровью непомерную гордыню, поэтому и срывается эта убогая фраза с почти по-бабски пухлых губ.
Я откидываюсь на спинку кресла, сцепляю руки за головой в замок, закрываю глаза. Мне не очень интересно, что он скажет дальше. Совсем неинтересно.
Игорь, так и не дождавшись от меня хоть какой-то реакции, проходит к тому самому креслу, в котором еще несколько минут назад сидел я, тяжело в него опускается.
- Она еще не ушла, если ты спустишься вниз и…
- И что? Сделаю твою работу? – спрашиваю, потому что Игорь снова ждет реакции. Хоть какой-то.
- Может…
О, ну да серьезно?
- Может, она отдаст список мне? – перебиваю мужика, не сдерживая насмешки. – Нет, не отдаст. И я ничего не собираюсь предпринимать по этому поводу. Ты и совет и так злоупотребляете моим терпением.
- Она нужна мне, - хмурится мужик. – Аарон…
- Андрей, - поправляю почти безразлично.
- Да насрать, - бесится бывший смотритель, теряя всю свою сдержанность в один миг. – Приведи ее ко мне.
- Ты забываешься, - чеканю холодно, снимая ноги со стола, разжимая руки, открывая глаза. – Ты просил дать тебе возможность с ней поговорить, я дал. Ты все просрал, на этом наше соглашение себя исчерпало. Катись отсюда, пока я не позвал охрану.
- Охрану, - кривится мужик. – А самому…
- Можно и самому, - я поднимаюсь на ноги, - только ты же знаешь, - улыбаюсь, разводя руками в стороны, - я ж тебя покалечу, Игорек. Позвоночник из трусов вытаскивать замучаешься.
Я улыбаюсь дружелюбно и совершенно искренне, потому что Игорек меня забавляет. Его тупость меня забавляет, даже его показательная поза «я-сейчас-вломлю-тебе-по-самое-не-балуйся» меня забавляет. Потому что мы оба знаем, что он даже встать на ноги не осмелится. Его страх пусть и не очевиден, но более реален, чем даже мое веселье.
Я разглядываю тени, клубящиеся в дальнем углу кабинета, и продолжаю улыбаться.
- Аарон, послушай…
- С чего бы? – вздергиваю бровь.
- У меня есть, что тебе предложить. Только…
- У тебя ничего нет. Вали, Игорь, - я опускаюсь назад, к наконец-то проснувшемуся ноуту, щелкаю мышкой, всматриваюсь в строчки нового заказа.
Игорь сидит на месте еще несколько секунд, сверлит меня взглядом так, будто мне до этого действительно есть дело. Потом все же поднимается и уходит.
Он еще вернется. Обязательно вернется. Они всегда возвращаются. Совет и его шестерки – как назойливая мошка с приходом весны.
Но я вышвыриваю мужика из мыслей окончательно, стоит двери за ним закрыться. Просматриваю еще раз письмо и думаю, что теперь делать с душой в хрустальной сфере.
Она мне на хрен не сдалась, но…
Но она нужна Элисте. И тут возникает вопрос, нужна ли Элисте мне?
Нет, я не мудак. Я законченный мудак. А это две большие разницы.
Я провожу за бумагами весь остаток вечера и ночь, а как только стрелки часов замирают на шести, спускаюсь по лестнице к пожарному выходу, заглядываю по пути на кухню и толкаю тяжелую железную дверь.
Осень дышит в лицо сыростью, запахами мокрого асфальта и земли, палыми листьями и влажной корой деревьев.
А еще мочой, мусором и пивом. В переулке за «Безнадегой» пахнет как всегда – подворотней любого большого города. Будь ты хоть в Нью-Йорке, хоть на лазурном берегу, запахи подворотен везде одинаковые.
Мигает фарами тачка, пищит сигнализация. Нутро машины встречает такой же сыростью, как и на улице, осенним холодом, почти слякотью. Дождя нет, дороги в этот час почти свободны, Москва, шумная и беспокойная днем, сейчас дремлет, убаюканная ветром и стуком капель по крышам. Уже вяло и лениво ворочается, но все-таки еще дремлет.
Дороги относительно свободные, поэтому до места я доезжаю без проблем, как раз вовремя, чтобы припарковаться за углом и дойти до нужного подъезда. Иду не спеша, потому что торопиться особенно некуда.
Я облокачиваюсь о перила на крыльце, перекладываю в левую руку коробку, жду.
Ненавижу ждать.
Через какое-то время в подъезде слышатся легкие, торопливые шаги. Кто-то спускается по лестнице. Маленькие ножки в изношенных кроссовках. Потом писк домофона, и передо мной оказывается Дашка.
- Привет! – улыбается она. Улыбается открыто и широко. Улыбается мне.
- Ты сегодня задержалась.
- Прости, не могла найти чистые носки, - улыбка все еще широкая. Девчонка показывает рукой на собственные ноги, и я вижу носки. Один желтый, другой голубой в мелкий красный горох.
У нее бледное, слишком бледное лицо, огромные карие глаза, Дашка худая и нескладная, под глазами вечно тени. Она кутается в старую черную куртку и коричневый огромный шарф, немного сутулится и ежится. И мне все это не нравится в который раз.
- Может, хватить строить из себя…
- Не начинай, - обрывает она меня на полуслове, все еще улыбаясь, - а то пойду без тебя. Отдавай мое пирожное.
Я протягиваю Дашке коробку.
- Ты бесишь меня, - говорю вполне серьезно, но Дашке плевать, сквозь прозрачную крышку девчонка пытается рассмотреть то, что внутри.
- Ага. Сегодня «Малиновый поцелуй»?
- Да, - цежу сквозь зубы, потому что ведь реально бесит.
- Ну и круто, - карие глазищи удовлетворенно жмурятся. - Хватит строить из себя хрен знает кого, Андрей. Ведь реально одна пойду.
- Все-все, - поднимаю руки вверх и спускаюсь вслед за ней с крыльца, раскрывая над головой девчонки зонт. Пока ждал, снова начал накрапывать мелкий, мерзкий дождь. – Рассказывай.
- Нет, - качает она головой, отчего темные пряди падают на лоб. – Это ты рассказывай, выглядишь паршиво.
- Непростая неделя была. Ничего выдающегося, - пожимаю плечами. – Дела, сделки, поиски всякой хрени.
Дашка хмыкает, чуть поджав тонкие губы. Она сегодня задумчива и сосредоточена. Мы идем медленно, стучит глухо по натянутой над нашими головами темной ткани дождь.
- Много нашел? – спрашивает девчонка.
- Много чего?
- Хрени, Андрей… - вздыхает она на непонятливого меня. И приходит моя очередь хмыкать.
- Достаточно, чтобы вспомнить значения слов жадность, алчность и человеческая глупость. Знаешь, Дашка, пообещай мне не теряться, ладно?
Андрей Зарецкий
Я разминаю плечи и тру виски, возвращаясь в свой кабинет, в себя, в кресло. Здесь тихо. И это хорошо. Шум с некоторых пор начал меня… не то чтобы раздражать, но… что-то близкое к этому.
Я сажусь за стол, закидываю ноги на темную гладкую поверхность. Он новый, потому что старый… приказал долго жить неделю назад, по причинам не то чтобы совсем от меня независящим. И этот новый мне нравится гораздо больше, чем старый. Удобнее.
Тот кусок диалога, что мне удалось застать, почему-то не выходит из головы.
Камо грядеши, Элисте Громова?
Странная девочка. Всегда такой была, но почему-то сейчас это бросилось в глаза с новой силой.
Я выдвигаю ящик стола и достаю из него сферу с душой. Обычная душа: хреново жил, хреново умер. Карма – беспощадная сука, и она есть. Ах, да. Не карма. Воздаяние… Лицемерная гадость…
Шарик тускло светится в моих руках, переливается молочным туманом, стелется по прозрачным стенкам, будто льнет к пальцам. Конечно, льнет. Говнюк знает, что только я могу его отсюда выпустить, и делает то, что делал всегда. Только то, что умеет делать – заискивает и лебезит.
Тоже смешной.
Но…
Может и правда его выпустить? Пусть идет, куда хочет, делает, что планировал.
Я рад, что мои ожидания оправдались, но… это, по большому счету, не имеет совершенно никакого значения. И странная девочка в белом, с глазами цвета осеннего безоблачного неба тоже. Таким лазоревым, насыщенным небо бывает только осенью. Мне всегда нравилось смотреть в ее глаза. Мне всегда нравилось слушать, как она поет.
Вот только… Что-то явно не то с этой девочкой. Давно и прочно не то.
Впрочем, не только с ней.
Ноут я открываю нехотя, поднимаю крышку, включаю и пялюсь на заставку. Жду. Я ненавижу ждать. Но иногда просто нет выхода.
Стук в дверь заставляет оторваться от монитора и заставки на нем. Приперся.
- Ты знаешь, что я один, так чего ради утруждаешься?
Ручка поворачивается тут же, и на пороге застывает Игорь. Он всматривается в мое лицо какое-то время, стараясь понять, в каком я настроении.
Удачи ему.
Даже я не понимаю, в каком я сейчас настроении.
- Ты видел, ничего не получилось, – наконец произносит мужик. Зачем говорит – непонятно, потому что я действительно все видел. С другой стороны, понятно… Он хочет попросить, но попросить у меня, значит заставить харкать кровью непомерную гордыню, поэтому и срывается эта убогая фраза с почти по-бабски пухлых губ.
Я откидываюсь на спинку кресла, сцепляю руки за головой в замок, закрываю глаза. Мне не очень интересно, что он скажет дальше. Совсем неинтересно.
Игорь, так и не дождавшись от меня хоть какой-то реакции, проходит к тому самому креслу, в котором еще несколько минут назад сидел я, тяжело в него опускается.
- Она еще не ушла, если ты спустишься вниз и…
- И что? Сделаю твою работу? – спрашиваю, потому что Игорь снова ждет реакции. Хоть какой-то.
- Может…
О, ну да серьезно?
- Может, она отдаст список мне? – перебиваю мужика, не сдерживая насмешки. – Нет, не отдаст. И я ничего не собираюсь предпринимать по этому поводу. Ты и совет и так злоупотребляете моим терпением.
- Она нужна мне, - хмурится мужик. – Аарон…
- Андрей, - поправляю почти безразлично.
- Да насрать, - бесится бывший смотритель, теряя всю свою сдержанность в один миг. – Приведи ее ко мне.
- Ты забываешься, - чеканю холодно, снимая ноги со стола, разжимая руки, открывая глаза. – Ты просил дать тебе возможность с ней поговорить, я дал. Ты все просрал, на этом наше соглашение себя исчерпало. Катись отсюда, пока я не позвал охрану.
- Охрану, - кривится мужик. – А самому…
- Можно и самому, - я поднимаюсь на ноги, - только ты же знаешь, - улыбаюсь, разводя руками в стороны, - я ж тебя покалечу, Игорек. Позвоночник из трусов вытаскивать замучаешься.
Я улыбаюсь дружелюбно и совершенно искренне, потому что Игорек меня забавляет. Его тупость меня забавляет, даже его показательная поза «я-сейчас-вломлю-тебе-по-самое-не-балуйся» меня забавляет. Потому что мы оба знаем, что он даже встать на ноги не осмелится. Его страх пусть и не очевиден, но более реален, чем даже мое веселье.
Я разглядываю тени, клубящиеся в дальнем углу кабинета, и продолжаю улыбаться.
- Аарон, послушай…
- С чего бы? – вздергиваю бровь.
- У меня есть, что тебе предложить. Только…
- У тебя ничего нет. Вали, Игорь, - я опускаюсь назад, к наконец-то проснувшемуся ноуту, щелкаю мышкой, всматриваюсь в строчки нового заказа.
Игорь сидит на месте еще несколько секунд, сверлит меня взглядом так, будто мне до этого действительно есть дело. Потом все же поднимается и уходит.
Он еще вернется. Обязательно вернется. Они всегда возвращаются. Совет и его шестерки – как назойливая мошка с приходом весны.
Но я вышвыриваю мужика из мыслей окончательно, стоит двери за ним закрыться. Просматриваю еще раз письмо и думаю, что теперь делать с душой в хрустальной сфере.
Она мне на хрен не сдалась, но…
Но она нужна Элисте. И тут возникает вопрос, нужна ли Элисте мне?
Нет, я не мудак. Я законченный мудак. А это две большие разницы.
Я провожу за бумагами весь остаток вечера и ночь, а как только стрелки часов замирают на шести, спускаюсь по лестнице к пожарному выходу, заглядываю по пути на кухню и толкаю тяжелую железную дверь.
Осень дышит в лицо сыростью, запахами мокрого асфальта и земли, палыми листьями и влажной корой деревьев.
А еще мочой, мусором и пивом. В переулке за «Безнадегой» пахнет как всегда – подворотней любого большого города. Будь ты хоть в Нью-Йорке, хоть на лазурном берегу, запахи подворотен везде одинаковые.
Мигает фарами тачка, пищит сигнализация. Нутро машины встречает такой же сыростью, как и на улице, осенним холодом, почти слякотью. Дождя нет, дороги в этот час почти свободны, Москва, шумная и беспокойная днем, сейчас дремлет, убаюканная ветром и стуком капель по крышам. Уже вяло и лениво ворочается, но все-таки еще дремлет.
Дороги относительно свободные, поэтому до места я доезжаю без проблем, как раз вовремя, чтобы припарковаться за углом и дойти до нужного подъезда. Иду не спеша, потому что торопиться особенно некуда.
Я облокачиваюсь о перила на крыльце, перекладываю в левую руку коробку, жду.
Ненавижу ждать.
Через какое-то время в подъезде слышатся легкие, торопливые шаги. Кто-то спускается по лестнице. Маленькие ножки в изношенных кроссовках. Потом писк домофона, и передо мной оказывается Дашка.
- Привет! – улыбается она. Улыбается открыто и широко. Улыбается мне.
- Ты сегодня задержалась.
- Прости, не могла найти чистые носки, - улыбка все еще широкая. Девчонка показывает рукой на собственные ноги, и я вижу носки. Один желтый, другой голубой в мелкий красный горох.
У нее бледное, слишком бледное лицо, огромные карие глаза, Дашка худая и нескладная, под глазами вечно тени. Она кутается в старую черную куртку и коричневый огромный шарф, немного сутулится и ежится. И мне все это не нравится в который раз.
- Может, хватить строить из себя…
- Не начинай, - обрывает она меня на полуслове, все еще улыбаясь, - а то пойду без тебя. Отдавай мое пирожное.
Я протягиваю Дашке коробку.
- Ты бесишь меня, - говорю вполне серьезно, но Дашке плевать, сквозь прозрачную крышку девчонка пытается рассмотреть то, что внутри.
- Ага. Сегодня «Малиновый поцелуй»?
- Да, - цежу сквозь зубы, потому что ведь реально бесит.
- Ну и круто, - карие глазищи удовлетворенно жмурятся. - Хватит строить из себя хрен знает кого, Андрей. Ведь реально одна пойду.
- Все-все, - поднимаю руки вверх и спускаюсь вслед за ней с крыльца, раскрывая над головой девчонки зонт. Пока ждал, снова начал накрапывать мелкий, мерзкий дождь. – Рассказывай.
- Нет, - качает она головой, отчего темные пряди падают на лоб. – Это ты рассказывай, выглядишь паршиво.
- Непростая неделя была. Ничего выдающегося, - пожимаю плечами. – Дела, сделки, поиски всякой хрени.
Дашка хмыкает, чуть поджав тонкие губы. Она сегодня задумчива и сосредоточена. Мы идем медленно, стучит глухо по натянутой над нашими головами темной ткани дождь.
- Много нашел? – спрашивает девчонка.
- Много чего?
- Хрени, Андрей… - вздыхает она на непонятливого меня. И приходит моя очередь хмыкать.
- Достаточно, чтобы вспомнить значения слов жадность, алчность и человеческая глупость. Знаешь, Дашка, пообещай мне не теряться, ладно?