Анабиоз
Часть 12 из 45 Информация о книге
Для доступа к библиотеке пройдите авторизацию
— Почему ты… Когда?
Теперь его перебил опер. Мы как сговорились обрубать старика на каждой фразе.
— В полицию сообщили?
— Попытался сообщить, — я очень надеялся, что теперь на Дулкина от его коллег прикатится какая-нибудь телега, и этот бездельник в погонах получит выговор. — В отдел по розыску пропавших. Меня отказались выслушать. Рожей, наверное, не вышел.
При этом я покосился на отца. Последняя фраза адресовалась ему тоже.
— Но коврик мы вытащили, — вмешалась Женя. — Он у нас.
— Серьезно? — опер удивился. — Это хорошо. Несите тогда.
Женя возбужденно кивнула и, переглянувшись со мной, быстро направилась к лифту. Почти побежала. А со стороны выезда со стоянки показался ППСник. Рядом с ним плелся сторож. Пожилой мужчина, с животиком, седыми волосами и растерянным взглядом.
— Вы стоянку охраняете?
— Сейчас моя смена, — пролепетал сторож. — Двенадцать часов.
— Вы стоянку обходите хоть иногда? Когда именно машина пропала, можете сказать?
Сторож сконфузился.
— Как бы, у нас ведь камеры наблюдения. Если что-то не так будет, мы на мониторах увидим… Зачем обходить… Как бы…
Я машинально осмотрелся. В поле зрения попала только одна камера. Статично закрепленная, она висела на потолочной металлической балке метрах в 20 от парковочного места Сергея и смотрела в противоположную сторону.
Опера интересовал тот же вопрос, что и меня:
— А этот участок на мониторах просматривается?
Сторож помялся.
— Как бы, не особо.
— Не особо — это как?
— Это значит, что нет… Как бы.
Опер вздохнул. Надо сказать, на меня он производил неплохое впечатление. Может быть, потому что раньше мы с ним не пересекались, как с Дулкиным.
— Вы, — полицейский повернулся к отцу. — Пишите заявление. Знаете, как? Федосов, подскажи, если что. Вот вам бумага.
Он выудил из своей папки чистый лист бумаги и даже ручку. ППСник, названный Федосовым, подошел, чтобы помогать. Отец взял ручку. Пальцы тряслись.
— Не… Н… Ннн… — пыталась успокоить его мать.
Опер увлек сторожа к каморке на выезде со стоянки, где тот коротал время — изымать записи с камер наблюдения. Когда они ушли, отец посмотрел на меня. В его глазах стояла паника. Голос звучал хрипло.
— Почему ты мне не сказал?
— Был слишком занят, — проворчал я мстительно. — Пытался украсть что-нибудь из вещей брата. Знаешь, как это бывает у нас, у уголовников.
— Ты должен был мне сказать.
— Каждый из нас что-то должен. У всех свои обязанности. Но всем плевать.
Отец положил лист бумаги на крышку капота ближайшей машины. ППСник с готовностью нарисовался рядом.
— Пишите. Начальнику отдела внутренних дел…
Отец принялся писать. Потом вдруг уронил ручку на бумагу. Она скатилась по наклонной поверхности крышки капота и упала на асфальт. ППСник попытался что-то сказать, но увидел лицо отца и замер.
— Володя! — закричала мать и бросилась к отцу.
Только тут я сообразил, что случилось. Отец осел на одно колено, хватаясь рукой за область сердца на груди. Он открывал рот, то ли силясь что-то произнести, то ли пытаясь вдохнуть воздуха. Ни то, ни другое не получалось.
— Воды! — панически завизжала мать ППСнику, который растерянно пялился на отца. Мать рылась в своей сумочке в поисках таблеток. Шаря рукой в сумке, она вскинула глаза на меня. — Это из-за тебя! Ч… Что стоишь? Во… Воды найди!
Надо было запомнить. Если случается что-то хреновое, виноват я. Наверное, кому-то так было легче жить. Хотя от матери этого я не ожидал.
Когда отцу полегчало, я просто ушел. На улице закурил и стоял на углу дома минут десять, пытаясь выбросить все из головы. Сейчас было не до эмоций. Выбросить вообще все — не получалось. Хотелось напиться в ближайшем же баре. Но я пересилил себя и выдвинулся в сторону метро.
Тимур сидел за компьютером, мрачный. Он тянул пиво из банки — сукин сын будто дразнил меня — и с унылым видом тыкал компьютерной мышкой. Когда я зашел, он забурчал:
— Прикинь, меня один урод кинул. Я его страничку админил. А он кинул. Типа сам вести буду. Три сотни мне должен.
— Сочувствую. Погоди. То есть, ты вроде как теперь не занят?
— Ты к чему клонишь? — нахмурился Тимур.
— Я тут сообразил. Все эти соцсети, в которых ты сутками зависаешь…
— Это работа!
— …Там ведь куча народу пасется? Из всех городов?
— Ясен перец.
— Тимур. Найди список городов, через которые идет поезд «Москва-Оренбург». Это для тебя должно быть несложно. Потом нужно найти странички этих городов. Группы или форумы, им посвященные. Крупные, где ошивается много народа. И туда нужно запостить объявление. Пропал человек. И фотографию Сергея. Сможешь?
Тимур обреченно вздохнул.
— Когда это нужно сделать?
— Сейчас.
— Зачем только спросил…
— Что?
— Говорю, не вопрос, сделаем.
— Хорошо. А что с распечаткой?
С несчастным видом Тимур поковырялся в носу.
— В шесть часов с человечком встречаемся. Около его офиса.
— Супер.
— Это далеко. А у меня работы по горло и… — поймав мой взгляд, Тимур осекся. — Ну, надо так надо.
Чтобы отвлечься, я взял почитать книгу с полки. Книги Тимуру остались от бабушки, которая была начитанной старушкой и тряслась над своей скромной библиотекой, как коршун над птенцами. Тимуру на это богатство было наплевать. Книга была по эзотерике. История шаманизма и общие сакральные корни этих верований у народов Азии. Сначала я просто лениво листал. Затем увлекся. Под такое чтиво было, о чем поразмыслить, учитывая, какие идеи последнее время приходили в мою голову.
В пять вечера Тимур с несчастным видом засобирался. Он ждал, что я составлю ему компанию, но я потягивал кофе из старой кружки и шуршал страницами. Демонстративно вздыхая, Тимур наконец убрался.
А я сел за компьютер. Честно говоря, с техникой я никогда не дружил. Сергей — да, с компьютером он был на «ты». Тимур тем более — с ним уже сами компьютеры были на «вы». А ко мне мной, если бы машины могли говорить, эти консервные банки обращались бы в лучшем случае с пренебрежительным «Эй, ты». Но я все-таки знал, как пользоваться поисковиком.
К этому времени Тимур нашел список городов — файл с маршрутом поезда был на рабочем столе. Я пробежал глазами по названиям. Рязань, Рузаевка, Сызрань, Новокуйбышевск, Самара, Богатое, Колтубанка, Бузулук, Тоцкая, Сорочинская. Новосергиевская и Переволоцкая. Последним пунктом значился Оренбург.
Не так уж и много.
Я боялся делать то, что собирался. Но это нужно было сделать рано или поздно. И я принялся искать. В поисковике вбивал слова «неопознанный труп», «убийство», «вокзал». И подставлял рядом названия городов из списка Тимура. После чего жал «новости» и смотрел последние сообщения из этих городов на нужную мне тему.
На это ушло пару часов.
Никакой информации не было. В одном городке нашли неопознанный труп и даже выложили его фото. Это был бомж лет 40–50. В другом писали о поножовщине на перроне. Открыв новость, я обнаружил, что подрались следовавший из зоны уголовник и местный маргинал, который и отправился в больницу с ножевым ранением в живот.
Новостей о смерти Сергея не было. Если бы на одной из станций убили человека, новость должна была быть. Сейчас у всех служб есть отделы по связям с прессой, которые готовят такие сообщения. Я достаточно смотрел новостей, чтобы знать, что так это и работает. О трупе молодого человека никто не сообщал.
Это помогло мне отбросить последние сомнения. Сергей — жив.
И я найду его.
Вот только как?
Тимур вернулся к восьми. Принес распечатку звонков с телефона Сергея и наоборот, на его телефон с других устройств. С ручкой, которую едва удалось найти на загаженном всякой всячиной столе Тимура, я засел за бумаги.
И понял, что сам я ничего тут не смогу сделать. Все, что я мог идентифицировать — это жалкие пять номеров. Домашний телефон родителей. Сотовый отца. У матери мобильного телефона не было — она всегда волновалась, когда нужно было отвечать на звонок, и минут пять могла пытаться произнести только «Алло». Дальше — сотовый телефон Щербакова. Телефон в офисе «Гермеса» — он был почти такой же, как и рабочий у Щербакова (помогла визитка гендиректора), отличались только последние две цифры. Ну и номер Жени. На него звонков было больше всего. Любимая девушка.
Я набрал ее. Трубку Женя взяла почти сразу.
— Алло?
— Женя, это я.
Она помолчала.